2
Tydzień między tą kolacją a pierwszą „zamianą” był jak życie obok uskoku tektonicznego.
Sara wracała do domu z torbami zakupów, w nowych ubraniach, których wcześniej nie widziałem. Zawsze odchylała telefon, gdy tylko zawibrował. Używała perfum, których nie znałem — ostrzejszych, droższych. Nuciła, jakby połknęła tajemną melodię.
We wtorkowy wieczór, gdy oglądaliśmy serial, na który żadne z nas naprawdę nie patrzyło, zadałem pytanie, które od dni tkwiło mi w gardle.
„Czy my naprawdę to robimy?” — zapytałem.
„Tak” — odpowiedziała natychmiast, nie odrywając wzroku od ekranu. „Chyba że masz wątpliwości”.
Sposób, w jaki to powiedziała — gładki, niemal obojętny — był pułapką. Testem z jedną poprawną odpowiedzią.
Poczułem, jak uruchamia się stary małżeński instynkt: zachować spokój, nie wywoływać burzy.
„Nie” — skłamałem. „Chciałem tylko upewnić się, że jesteśmy zgodni”.
Sara spojrzała na mnie po raz pierwszy. I przez ułamek sekundy zobaczyłem w jej oczach coś, co mnie zmroziło.
Nie czułość.
Nie ekscytację.
Litość.
„Dobrze” — powiedziała. „Myślę, że to będzie dokładnie to, czego nam potrzeba”.
Dokładnie to, czego nam potrzeba.
Nie mogłem przestać myśleć o tym, jak dotknęła Marka.
Celowo.
Zawłaszczająco.
Jakby już żyła w wersji tej nocy, w której nie byłem istotny.
Czwartek nadszedł zbyt szybko. Sara szykowała się dwie godziny. Włożyła więcej wysiłku niż w randkę ze mną od miesięcy. Gdy wyszła z sypialni, wyglądała, jakby weszła w inne życie.
Czarna sukienka. Wyrazisty makijaż. Kolczyki, które błyskały przy każdym ruchu. Wyglądała… olśniewająco.
I nienawidziłem tego, że widok jej w takim wydaniu ściskał mi klatkę piersiową, bo przypominał mi wersję jej, którą kiedyś znałem — zanim rutyna zamieniła się w roszczenie.
„Nowa sukienka?” — zapytałem.
„Miałam ją wcześniej” — rzuciła niedbale, poprawiając kolczyki w lustrze.
Pocałowała mnie w policzek przed wyjściem. Jej oczy błyszczały oczekiwaniem, które sprawiało, że robiło mi się niedobrze.
W drodze po Lisę zatrzymałem się w kwiaciarni. To był impuls. Przyzwoitość. Próba uchwycenia się jedynej wersji siebie, którą jeszcze rozpoznawałem.
Wybrałem słoneczniki, bo wydawały się bezpieczne — radosne, nieerotyczne, życzliwe.
Kiedy Lisa otworzyła drzwi, jej oczy się rozszerzyły. Najpierw zaskoczenie, potem coś zmiękło w jej twarzy, jakby była spragniona czułości.
„Nie musiałeś” — wyszeptała.
„Mama nauczyła mnie, żeby nigdy nie przychodzić z pustymi rękami” — odpowiedziałem.
Lisa uśmiechnęła się blado — pierwszy prawdziwy uśmiech, jaki widziałem u niej od tamtej kolacji.
Miała na sobie granatową sukienkę, prostą, zachowawczą. W przeciwieństwie do Sary wyglądała jak ona sama. Jak ktoś, kto próbuje się nie wyróżniać.
Podczas kolacji — naszej kolacji — Lisa piła wino szybciej, niż kiedykolwiek widziałem. Próbowała się śmiać, ale jej wzrok wciąż błądził, jakby nasłuchiwała kroków w innym pokoju.
W połowie posiłku pochyliła się ku mnie.
„Derek” — powiedziała cicho — „czy mogę cię o coś zapytać?”
„Oczywiście”.
„Kiedy ostatnio Sara była naprawdę podekscytowana spędzeniem czasu tylko z tobą?”
Pytanie uderzyło mnie jak ciężar w klatkę piersiową.
Próbowałem sobie przypomnieć.
I nie potrafiłem.
Oczy Lisy nie były pełne litości. Były… zaniepokojone. Jakby pytała, bo bała się czegoś, czego jeszcze nie umiała nazwać.
Kiedy odwoziłem ją do domu, przytuliła się do mnie odrobinę dłużej, niż było to konieczne, gdy żegnaliśmy się w drzwiach.
„Uważaj, Derek” — wyszeptała. „Nie potrafię wyjaśnić dlaczego, ale… uważaj”.
Jechałem do domu z jej słowami dudniącymi mi w głowie.
Kiedy wszedłem, Sara już tam była.
Siedziała na kanapie w jedwabnym szlafroku, którego wcześniej nie widziałem, włosy potargane, szminka starta. Wyglądała jak ktoś, kto miał znakomity wieczór.
„Jak było?” — zapytała swobodnie, niemal drwiąco.
„Dobrze” — odpowiedziałem. „A u ciebie?”
„Wspaniale” — powiedziała, a jej uśmiech się wyostrzył. „Teraz opowiedz mi wszystko”.
Sposób, w jaki pochyliła się do przodu, nie był ciekawością.
To był głód.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
