„Jestem gotowa.”
Ale prawda była taka, że nie chciałam tylko rozwodu.
Chciałam, żeby Derek poniósł konsekwencje. Prawdziwe, realne konsekwencje. Bo Amber miała 17 lat, a w naszym stanie oznaczało to jedno: Derek był przestępcą. Wiek zgody wynosił 18 lat. Derek o tym wiedział. Wspominał o tym kiedyś, lata temu, gdy w wiadomościach był reportaż o podobnej sprawie. Pamiętam, jak był wtedy oburzony. Nazwał tamtego mężczyznę drapieżnikiem. Powiedział, że tacy faceci powinni siedzieć w więzieniu.
A teraz okazało się, że to mój mąż zdradza mnie z naszą nastoletnią opiekunką do dzieci, która jest w trzecim miesiącu ciąży. I wiedziałam jedno: jeśli nie zadziałam szybko, spróbuje ją uciszyć, zmanipulować, zmusić do milczenia.
Nazywam się Melissa. Mam 34 lata, dwójkę dzieci i – jak wtedy myślałam – byłam największą idiotką na świecie.
Dowiedziałam się trzy dni wcześniej.
Trzy dni udawania, że wszystko jest w porządku, podczas gdy w środku skręcało mnie z bólu. Trzy dni patrzenia, jak mój mąż Derek całuje nasze dzieci na dobranoc, wiedząc to, co wiedziałam. Trzy dni wpatrywania się w zdjęcie profilowe Amber na Facebooku, analizowania jej siedemnastoletniej twarzy w poszukiwaniu odpowiedzi, których tam nie było.
Nie powinnam była jeszcze wiedzieć.
Amber powiedziała swojej najlepszej przyjaciółce, Kayli. Kayla powiedziała swojej starszej siostrze, Morgan. A Morgan pracowała w kawiarni, do której chodziłam w każdy wtorek rano.
To właśnie Morgan wczoraj odciągnęła mnie na zaplecze. Trzęsły jej się ręce.
„Pani Patterson, muszę pani coś powiedzieć. Będzie mnie pani nienawidzić, ale jeśli tego nie powiem, znienawidzę samą siebie.”
Tak się zaczęło. Jej drżący głos, zapach przypalonego espresso i poczucie, że całe moje życie rozpada się na kawałki.
Derek. Mój Derek. Mężczyzna, który płakał na naszym ślubie, który trzymał mnie za rękę podczas dwóch trudnych ciąż, który nadal czasem wkładał mi karteczki z miłymi słowami do lunchboxa.
I Amber. Słodka Amber. Znałam ją od kiedy miała 14 lat. Zaczęła opiekować się naszymi dziećmi, gdy skończyła 16. Moja córka Lily ją uwielbiała. Derek zawsze odwoził ją do domu po babysittingu, bo „tak było odpowiedzialnie”.
Nie wróciłam wtedy od razu do domu.
Siedziałam w samochodzie na parkingu kawiarni przez dwie godziny, próbując oddychać, myśleć, zebrać myśli. Telefon co chwilę wibrował. Wiadomości od Dereka: gdzie jestem, czy odebrałam jego garnitur z pralni. Zwykłe, codzienne sprawy, które nagle raniły mnie jak papier ścierny.
Potrzebowałam dowodów.
Może Morgan się myliła. Może to było nieporozumienie. Może Amber była w ciąży, ale to nie było dziecko Dereka. Może historia się przekręciła.
Ale wiedziałam. W tym pustym, chorym miejscu w środku, zanim mózg zdążył to zaakceptować. Wiedziałam.
Wróciłam do domu. Pocałowałam Dereka na powitanie. Zapytałam, jak minął mu dzień. Powiedziałam, że idę na spotkanie klubu książki i wrócę późno.
Nie było żadnego klubu książki.
Pojechałam do domu Amber.
Mieszkała trzy ulice dalej z mamą, Rebeccą. Spotykałyśmy się na szkolnych wydarzeniach, rozmawiałyśmy przy okazji odwożenia Amber. Wydawała się normalną, miłą kobietą. Jak ktoś, czyja córka nie sypia z moim mężem.
Zaparkowałam dalej i czekałam. O 19:30 Rebecca wyjechała. Gdy jej samochód zniknął za rogiem, podeszłam do drzwi.
Amber otworzyła po drugim pukaniu. Miała na sobie krótkie piżamowe spodenki i za dużą bluzę. Gdy mnie zobaczyła, cała zbladła.
„Pani Patterson…”
„Cześć.”
„My… nie spodziewałyśmy się…”
„Mogę wejść?”
Mój głos był spokojny. Nienaturalnie spokojny.
Wpuściła mnie. Dom pachniał popcornem z mikrofalówki. Stałyśmy w korytarzu. Żadna z nas nie usiadła.
„Wiem” – powiedziałam.
Natychmiast się rozpłakała.
„Tak mi przykro. Naprawdę. Nigdy nie chciałam, żeby…”
„Jak długo?”
„Sześć miesięcy.”
Sześć miesięcy. W myślach liczyłam. To było zaraz po naszym wakacyjnym wyjeździe do Maine. Wyjeździe, podczas którego Derek był rozkojarzony, ciągle sprawdzał telefon i uśmiechał się do wiadomości, których nie chciał mi pokazać.
„To jego dziecko?”
Kiwnęła głową.
„Czy twoja mama wie?”
„Nie. Nikt. Tylko Kayla, Derek i teraz pani.”
Była taka młoda. Bo była dzieckiem. Siedemnaście lat. Zdjęcia z balu maturalnego na Instagramie. Zrobiło mi się niedobrze.
„Co on chce, żebyś zrobiła?”
„Chce, żebym usunęła ciążę.”
I wtedy wszystko stało się jasne. Derek nie planował mnie zostawić. Chciał, żeby problem zniknął.
„Amber, spójrz na mnie. On nie odejdzie. Nigdy nie planował odejść. Zmusí cię do aborcji, a potem zniknie.”
Zaprzeczała. Płakała. Mówiła, że ją kocha.
„Masz 17 lat. On ma 41. Ma żonę, dzieci, dom, reputację. Jak myślisz, jak wyglądają te wasze plany?”
Była zdruzgotana.
„Chcę cię o coś zapytać. Czy chcesz zatrzymać to dziecko?”
„Tak. Boję się, ale tak.”
„W takim razie je zatrzymaj. I nie pozwól mu decydować za ciebie.”
Wyszłam. Siedziałam w samochodzie w ciemności, zastanawiając się, co dalej.
Nie mogłam jeszcze skonfrontować się z Derekiem. Był mistrzem manipulacji. Potrzebowałam czegoś, czego nie mógł zagadać.
Tej nocy, gdy spał, weszłam do jego gabinetu. Znałam hasło. Otworzyłam laptopa. Znalazłam folder „pliki klientów – Anderson”. Setki maili. Zdjęcia. Groźby. Próby zmuszenia jej do aborcji.
Zrobiłam zrzuty ekranu wszystkiego. Wysłałam je na maila, do chmury, wszędzie.
Znalazłam też coś jeszcze: wypłaty gotówki, rachunki hotelowe, biżuterię. Naszyjnik na jej siedemnaste urodziny.
To nie była jednorazowa sprawa. To był schemat.
Gdy skończyłam, była prawie czwarta nad ranem.
Rano zadzwoniłam do siostry. Jennifer była paralegalką. Wiedziała, co robić. Pomogła mi zaplanować każdy krok: prawnika, pieniądze, zabezpieczenie dzieci.
I wtedy podjęłam decyzję.
Nie tylko rozwód.
Zadzwoniłam na policję.
Detektyw Richards wysłuchała mnie uważnie. Powiedziała wprost, że to będzie trudne, bo ofiary często nie chcą współpracować. Dałam jej wszystko.
Ale nie zamierzałam czekać miesiącami.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
