Nazywała się Lena Carter i tego poranka w sali odpraw miała być niewidzialna.
Siedziała w ostatnim rzędzie, z laptopem opartym na kolanach, w schludnie wyprasowanym, lecz niczym niewyróżniającym się mundurze. Była technikiem łączności w stopniu E-3 — najniższym rangą marynarzem w pomieszczeniu pełnym komandorów, kapitanów oraz jednego czterogwiazdkowego admirała, którego reputacja sama w sobie sprawiała, że ludzie prostowali plecy. Jej zadanie było proste: monitorować, dokumentować i milczeć.
A potem wstała.
„Panie Admirale” — powiedziała Lena, a jej głos pozostał zaskakująco spokojny mimo ciężaru, który nagle ścisnął jej klatkę piersiową — „musi pan to zobaczyć”.
W pomieszczeniu zapadła cisza.
Admirał Jonathan Hale urwał zdanie w pół słowa. Rozmowy zamarły. Kilkanaście głów zwróciło się w jej stronę jednocześnie, jakby uruchomiła alarm. Lena poczuła to wyraźnie — zbiorową świadomość, że ktoś, kto nie miał prawa się odezwać, właśnie to zrobił.
Jej szef sekcji patrzył na nią z niedowierzaniem. Przerwanie czterogwiazdkowego admirała nie było zwykłym błędem. To było zawodowe samobójstwo.
„Starszy marynarzu Carter” — powiedział admirał Hale powoli, mrużąc oczy — „przerywa pani tajną odprawę gotowości bojowej. Musi pani być absolutnie pewna tego, co robi”.
Lena przełknęła ślinę. Powinna była usiąść. Każda zasada, jakiej ją uczono, mówiła jej, by to zrobić. Ale dane na ekranie laptopa nie pozwalały.
Wszystko zaczęło się od rutynowej diagnostyki na pokładzie USS Franklin, jednego z największych lotniskowców marynarki. Przydzielono jej audyt drugorzędnego węzła łączności — nic prestiżowego, nic krytycznego według dokumentacji. Kolejna pozycja na długiej liście kontrolnej.
Tyle że to nie była zwykła pozycja.
Pod autoryzowanym oprogramowaniem ukryta była niezatwierdzona struktura logiczna — czysta, elegancka i w pełni celowa. Nie było to złośliwe oprogramowanie w klasycznym sensie. Nie rozprzestrzeniało się. Nie zdradzało swojej obecności. Czekało.
Kod tworzył cichy kanał obejścia zabezpieczeń — taki, który w określonych warunkach mógł przekierować szyfrowaną komunikację floty.
Warunkach bojowych.
Lena sprawdziła go trzy razy. Potem cztery. Porównała struktury z archiwalnymi wersjami sprzed lat. Kod nie był nowy. Był stopniowo integrowany, fragment po fragmencie, zatwierdzany podczas różnych cykli serwisowych, ukryty za pozornie legalnymi aktualizacjami.
Nikt nie włamał się do systemu.
Ktoś go zaprojektował.
Teraz, stojąc w sali odpraw, Lena obróciła laptop w stronę projektora. Na ścianie pojawiły się linijki kodu.
„Ta ścieżka omija uwierzytelnianie floty” — powiedziała. „Jeśli zostanie aktywowana, może odciąć grupy lotniskowcowe od dowództwa w mniej niż dziewięćdziesiąt sekund”.
Cisza stała się absolutna.
Admirał Hale patrzył na ekran bez zmiany wyrazu twarzy, lecz jego dłoń zacisnęła się na długopisie.
„Kto jeszcze o tym wie?” — zapytał cicho.
Lena zawahała się.
„Nikt, panie Admirale”.
Wtedy padły słowa, które zmieniły wszystko:
„Zamknąć salę”.
A gdy drzwi zostały zapieczętowane, w powietrzu zawisło jedno pytanie:
Kto umieścił ten kod — i dlaczego czekał aż do teraz?
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
