Mój ojciec cofnął się gwałtownie, jakby ktoś go postrzelił. Puścił mój kołnierz i potknął się o własne nogi, zasłaniając oczy przed ostrym światłem reflektora.
„Co? Kto to powiedział?” — wyjąkał, rozglądając się nerwowo w ciemności.
Gubernator Sterling wszedł w krąg światła spokojnym, wyważonym krokiem. W dłoni trzymał mikrofon. Nie spojrzał ani na Clarissę, wciąż ściskającą szyjkę rozbitej butelki, ani na gości. Patrzył wyłącznie na mnie.
Wyprostowałam się, ocierając grzbietem dłoni mieszaninę wina i krwi z żuchwy.
„Szanowni państwo” — powiedział Sterling, a w jego głosie drżała tłumiona furia, która sprawiła, że pierwszy rząd zamarł — „opowiedziano wam dziś pewną historię. Powiedziano wam, że ta kobieta jest służącą. Że jest ‘opóźniona’. Że jest porażką.”
„On jest niedołężny!” — syknęła moja matka z mroku przy stole honorowym. „Niech ktoś wyłączy mikrofon! On wszystko psuje!”
„Proszę wznieść kieliszki” — ciągnął Sterling, podnosząc głos i zagłuszając szepty konsternacji — „za kobietę, która trzy lata temu zorganizowała odbicie mojego własnego syna, kapitana Davida Sterlinga, z obozu zakładników w Damaszku. Za kobietę, która dowodzi Północnym Batalionem Sojuszniczych Sił Specjalnych.”
Sterling obrócił się w moją stronę i wyprostował plecy.
„Nasz Gość Honorowy — generał porucznik Eleanor Vance.”
Oddał idealnie precyzyjny salut. Trzymał go, patrząc mi prosto w oczy.
Sala pogrążyła się w dusznej, paraliżującej ciszy.
A potem nastąpił ruch.
Przy stole numer pięć wstał mężczyzna w smokingu. Pułkownik Miller — ten sam, którego moja matka uważała za „kolegę od golfa” pana młodego.
Przy stole dziewiątym wstały dwie kobiety. Majorki.
Przy stole dwunastym wstało czterech mężczyzn.
Powoli, w całej sali, zaczęli wstawać ukryci wojskowi — przyjaciele Davida, ochrona przebrana za gości. Jedynym dźwiękiem był szelest tkanin.
Jeden po drugim unosili ręce.
Trzydzieści osób salutowało „służącej” oblanej winem.
Clarissa opuściła rozbitą butelkę. Jej dłoń drżała. Spojrzała na Davida.
David, pan młody, stał obok ojca. Nie salutował. Patrzył na Clarissę z absolutną, bolesną jasnością. Na szkło w jej dłoni. Na krew na mojej twarzy.
Zrobił krok w tył. Potem kolejny.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
