Tego wieczoru rodzice przeszukali jej pokój. W pamiętniku było wszystko – rok skrupulatnych notatek, badań i planowania. Postawili ultimatum: trzydzieści dni na wyprowadzkę. Jade krzyczała, płakała, oskarżała ich o wybór „wadliwego dziecka”. Tym razem manipulacja nie zadziałała.
Następnego ranka mój pompa insulinowa zaczęła piszczeć: pusty zbiornik. Niemożliwe. W lodówce nie było żadnych zapasów. W pudełku pod łóżkiem – pusto. Jade stała w kuchni, trzymając całe moje lekarstwa.
„Jeśli ja nie mogę mieć cukrzycy, ty też nie” – powiedziała spokojnie, spuszczając insulinę do zlewu. Wiedziałam, co to oznacza. Bez insuliny miałam kilka godzin życia.
Był Czarny Piątek. Apteki zamknięte. Rodzice poza domem. Byłam sama. Jade postawiła ultimatum: albo przyznam, że pomagałam jej udawać chorobę, albo zniszczy resztę leków. Filmowała wszystko.
Mój organizm już wchodził w kwasicę ketonową. Metaliczny smak w ustach, pragnienie, nudności. Ona opisywała moje objawy jak wykład. Wiedziała dokładnie, co się ze mną dzieje.
Ostatecznie uratował mnie przypadek i odrobina insuliny, którą zdążyłam sobie wstrzyknąć w chaosie. Sąsiadka, pani Bufort, weszła do domu z zapasowym kluczem. Jade uciekła. Insulina została zniszczona, ale ja przeżyłam.
Ratownicy znaleźli mnie w ciężkim stanie. Jade znaleziono ukrywającą się w szopie. Policja odzyskała nagrania z jej telefonu. Wszystko było na wideo.
Dziewięć dni później wyszłam ze szpitala. Mam sejf biometryczny na insulinę. Rodzice są w terapii. Jade czeka na ocenę psychiatryczną, oskarżona o poważne przestępstwa.
Mieszkam tymczasowo u pani Bufort. Jej dom jest cichy. Parzy herbatę, którą naprawdę lubię. Nie wiem, co będzie dalej. Ale żyję. I w końcu wszyscy wiedzą, że nigdy niczego nie udawałam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
