Wiolonczela wróciła następnego dnia. Babcia otworzyła futerał razem z Lucy, jakby to była ceremonia.
Moi rodzice musieli oddać pieniądze. Szybko nauczyli się, że sprzedawanie cudzych rzeczy ma konsekwencje.
Po sześćdziesięciu dniach się wyprowadzili.
Lucy zaczęła mówić głośniej. Najpierw drobiazgi. Potem rzeczy ważniejsze.
Babcia przepisała dom do funduszu powierniczego. – Żeby był chroniony – powiedziała. – I wasz.
Wprowadziliśmy się. Bez ceremonii. Z kartonami i taśmą. Wiolonczela przypięta pasem na tylnym siedzeniu.
Dom był cichy. Taki, który oddycha.
Tydzień później babcia wróciła na stałe. Lucy rozpakowywała z nią książki i swetry jak święto.
Gdy przyszła wiosna, Lucy dostała się do młodzieżowej orkiestry.
Miała instrument.
I coś jeszcze.
Dowód, że gdy ktoś próbuje odebrać jej przyszłość i zamienić ją w cudzy komfort, dorośli, którzy się liczą, nie każą jej milczeć.
Stają obok.
Mówią prawdę.
I pilnują, by nigdy nie musiała przepraszać za to, że chce mieć swoje miejsce przy stole.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
