Adrian Blackwell studiował ostateczną listę gości na tablecie tak, jakby była planem wojennym rozłożonym przed nim na stole. Jego spojrzenie przesuwało się po ekranie metodycznie, chłodno, bez cienia sentymentu. To nie była zwykła lista nazwisk — to był układ sił.
Przewijały się nazwiska senatorów, magnatów technologicznych, spadkobierców starych dynastii, zarządców państwowych funduszy majątkowych. To nie byli po prostu uczestnicy wydarzenia. To byli ludzie, którzy decydowali o tym, co jutro stanie się ważne, kto zyska wpływy, a kto zniknie z pierwszych stron.
Dzisiejszego wieczoru odbywała się Gala Vanguard.
Noc, do której Adrian dążył nieustannie przez pięć bezwzględnych lat.
Tego wieczoru nie był już tylko kolejną twarzą w tłumie wpływowych ludzi.
Był mówcą głównym.
To właśnie dziś miał ogłosić fuzję Sterling — umowę, która uczyniłaby go miliarderem po raz trzeci i wreszcie wyniosła ponad przemijające nagłówki. Ponad chwilowe zainteresowanie.
Na stałe.
Jego palec nagle się zatrzymał.
Mira Blackwell.
Imię jego żony widniało wysoko na liście VIP — dokładnie tam, gdzie formalnie powinno się znajdować.
Szczęka Adriana się napięła. To nie była złość.
To było zażenowanie.
Ten szczególny rodzaj wstydu, który wpełza pod skórę i sprawia, że wszystko nagle zaczyna uwierać.
Mira była… Mirą.
Cicha, o ciepłym spojrzeniu. Lubiła obszerne swetry i chodzenie boso po kuchni. Pachniała wanilią i zakwasem na chleb. Nadal pisała ręcznie kartki z podziękowaniami. Potrafiła zachwycać się hortensjami, jakby były bezcennymi klejnotami.
Była łagodna. Wierna. Prawdziwa.
A w perfekcyjnie zaprojektowanym świecie Adriana była słabością.
Wyobraził ją sobie tego wieczoru — stojącą pod światłami Metropolitan Museum, z tym uprzejmym uśmiechem, trzymającą szklankę wody, jakby nie do końca wiedziała, co z nią zrobić. Widział ją, jak odpowiada na pytanie miliardera szczerze, zamiast strategicznie.
A w takich salach szczerość była niebezpieczna.
Adrian wypuścił powoli powietrze. Decyzja uformowała się w jego głowie — ostra, czysta, bezlitosna.
Naprzeciwko niego stał Evan Cole, jego asystent wykonawczy, nieruchomy jak zawsze. Człowiek, który nauczył się, kiedy nie zadawać pytań.
„Lista idzie do druku za dziesięć minut” — powiedział Evan. — „Gdy zostanie zatwierdzona, nie da się już nic zmienić”.
Adrian nie podniósł wzroku.
Dotknął imienia Miry.
Pojawiły się opcje: Edytuj. Przenieś. Cofnij. Usuń.
Kursor zawisł nad słowem: Usuń.
„Sir?” — Evan zmarszczył brwi.
Głos Adriana był cichy, równy — kontrolowany w sposób, który budził niepokój.
„Nie może tam dziś być”.
Evan mrugnął. „Pańska żona?”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
