Następnego ranka zadzwoniła Sara.
„Jesteś dramatyczny” – zaczęła bez powitania. „Mama płakała. Grozisz im bezdomnością przez nieporozumienie”.
„Nieporozumienie?” – zaśmiałem się gorzko. „Wiedziałaś, że Ethan był w samochodzie?”
Zapadła cisza.
„Myślałam, że był z opiekunką” – skłamała.
„Nie naprawię niczego” – powiedziałem. „Skoro się martwisz, mogą zamieszkać w tym mieszkaniu, które współfinansowałem”.
Rozłączyłem się.
Zadzwoniłem do prawnika. Przygotowaliśmy wypowiedzenie najmu. Dokument wyglądał oficjalnie. Ostatecznie.
Po dwudziestu czterech godzinach nadal byli w domu.
„Blefujesz” – powiedział ojciec. „Nie zrobisz tego rodzinie”.
„Rozumiesz, dlaczego to się dzieje?” – zapytałem.
„Twój syn sam jest sobie winien” – odpowiedział.
Powietrze uciekło z pokoju.
Zamówiłem ślusarza.
Patrzyli z okna, gdy wymieniał zamki.
„Czy zrobiłbyś to dzieciom Sary?” – zapytałem.
Nie odpowiedział.
Tego wieczoru mama napisała, że są w motelu. Dodała: mam nadzieję, że wytłumaczysz synowi, że przez niego są bezdomni.
Nie odpisałem.
Usiadłem z Ethanem. I wtedy poznałem prawdę — gorszą, niż myślałem.
Powiedział, że kazali mu zostać. Że dali mu krakersy. Że nauczyli go, co ma powiedzieć.
To była manipulacja.
To było nadużycie.
Potem zadzwonił szpital.
Ojciec miał wypadek. Zmiażdżona noga. Potrzebna była moja zgoda.
Mogłem odmówić.
Spojrzałem na Ethana.
„Zakładaj buty” – powiedziałem. „Jedziemy”.
Podpisałem zgodę. Zapłaciłem, czego nie pokryło ubezpieczenie.
„Dlaczego?” – zapytała mama.
„Bo Ethan patrzy” – odpowiedziałem.
„Chcę, żeby wiedział, kim jesteśmy. Nie porzucamy ludzi. Nawet jeśli na to zasłużyli”.
Ojciec przeżył.
Zapłaciłem rachunki.
Nie dla niego.
Dla siebie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
