Mark Danton stał pośrodku lśniącej, stalowej kuchni restauracji The Golden Spoon i wrzeszczał na zastępcę szefa kuchni, że pianka do przystawki z przegrzebków jest „zbyt napowietrzona”. Miał na sobie szytą na miarę kucharską marynarkę, idealnie dopasowaną do sylwetki, a na nadgarstku błyszczał zegarek Rolex Submariner wart pięćdziesiąt tysięcy dolarów — prezent, który sprawił sobie miesiąc wcześniej z okazji zdobycia drugiej gwiazdki Michelin.
Z małego, ciasnego biura na zapleczu Elena obserwowała go na monitorze systemu bezpieczeństwa. Przeglądała miesięczny bilans, marszcząc brwi nad morzem czerwonych liczb, które nie dawały się zignorować.
Dla świata Mark był kulinarnym geniuszem, złotym chłopcem nowojorskiej sceny gastronomicznej, który rzekomo zaczynał od zera i podbił Piątą Aleję. Dla Eleny był bezdennym dołem ego, który od pięciu lat po cichu zasypywała pieniędzmi.
– Elena! – Mark wpadł do biura, trzaskając drzwiami. Zapach oleju truflowego i drogiej wody kolońskiej wypełnił pomieszczenie. – Przelałaś środki dostawcy trufli? Wstrzymują dostawę.
– Przelałam dziś rano – odpowiedziała cicho Elena, zamykając laptopa. – Ale znowu jesteśmy ponad budżetem. Lista win, którą kazałeś rozbudować, kosztuje nas dziesięć tysięcy miesięcznie w zapasach, które się nie sprzedają.
Mark prychnął, opierając się o framugę drzwi z kpiną, która ostatnio stała się jego stałym wyrazem twarzy. – Nie rozumiesz luksusu, Elena. Myślisz małostkowo. To twój problem. Wychowałaś się na farmie w Ohio. W Nowym Jorku liczy się percepcja. Percepcja to rzeczywistość.
Podszedł i stuknął palcem w biurko. – Masz szczęście, że masz mnie. Bez mojego talentu, bez sukcesu tej restauracji, dalej chodziłabyś w łachmanach i doiła krowy. Dałem ci życie.
Elena spuściła wzrok na prosty sweter i dżinsy. Uśmiechnęła się blado, ze smutną świadomością. – Tak, Mark. Ogromne szczęście.
Mark nie znał prawdy. Nie wiedział, że „inwestor”, który znalazł ten lokal za bezcen, nie był fanem jego kuchni — był wykonawcą Funduszu Rodziny Hale.
Nie wiedział, że budynek, w którym stali, warty czterdzieści milionów dolarów, należał do Eleny.
Nie wiedział, że miesięczne „zyski”, które wydawał na zegarki i wyjazdy, były w rzeczywistości dopłatami z jej spadku, przelewanymi po to, by łatać jego straty operacyjne.
Robiła to z miłości. Gdy się poznali, był głodnym sukcesu kucharzem liniowym z marzeniem, a ona chciała być wiatrem pod jego skrzydłami. Tyle że z czasem wiatr zamienił się w burzę, a Mark zapomniał, jak latać, nie depcząc jej po szyi.
– Dopilnuj tylko, żeby światła się świeciły – mruknął Mark, poprawiając odbicie w szkle oprawionej nagrody. – Dziś przychodzą VIP-y. Może wpaść krytyk z „Timesa”. Ma być perfekcyjnie.
– Zajmę się tym – odpowiedziała Elena. Pod biurkiem podpisała osobisty czek na cztery tysiące pięćset dolarów dla Con Edison, by zapobiec odcięciu prądu zaplanowanemu na jutro.
Mark wyszedł bez słowa podziękowania.
Pięć minut później telefon Eleny zawibrował. Wiadomość była od Marii, niani.
Pani Eleno, bardzo przepraszam. Odchodzę. Pan Mark krzyczał dziś rano, bo mundurek Leo nie był idealnie wyprasowany. Nie dam rady.
Elena westchnęła, masując skronie. Musiała odebrać Leo ze szkoły. Była piętnasta. O szesnastej miała spotkanie z prawnikami funduszu.
Zadzwoniła do Marka.
– Czego? – odebrał zirytowany.
– Maria odeszła. Muszę odebrać Leo. Czy możesz przypilnować go w restauracji przez godzinę? Od 15:30 do 16:30? Mam spotkanie.
– Żartujesz? – jęknął Mark. – Przygotowuję serwis! Dobra. Ale niech siedzi w biurze i będzie cicho. Nie ma biegać.
– Dziękuję, Mark.
Nie wiedziała jeszcze, że ta rozmowa była początkiem końca.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
