Wprowadzenie: noc, która nie chciała ucichnąć
Burza nad Houston uderzała w okna szpitala, zamieniając szkło w migotliwe lustra neonowego deszczu i świateł hamowania. Nocny dyżur w St. Gabriel’s zwykle ma dwa oblicza: jest na tyle cichy, by usłyszeć własne myśli, albo tak chaotyczny, że pozwala o nich zapomnieć. Lubię oba. Pomagają zapomnieć.
Tutaj jestem Grace Holloway. Po prostu Grace.
Starsze pielęgniarki uważają mnie za „zieloną”, bo dopiero dołączyłam do zespołu. Widzą skrót „RN” na identyfikatorze i czerwoną naklejkę „Nowy personel”, więc zakładają, że nie widziałam nic gorszego niż złamana noga. Pozwalam im w to wierzyć. To bezpieczniejsze niż opowiadać, że zanim założyłam te niebieskie scrubs, nosiłam mundur wiecznie pokryty kurzem i krwią. Bezpieczniejsze niż mówić, że opatrywałam żołnierzy w miejscach, których nie znajdzie się na mapach turystycznych.
Tego wieczoru wszystko miało być normalne. Uzupełnianie gaz, sprawdzanie parametrów, omijanie marudnego ordynatora, doktora Langa.
A potem drzwi wjazdu dla karetek syknęły.
Trauma Two: powrót imienia
Syrena ucichła, została tylko ulewa i pisk kół noszy sunących po linoleum. „Trauma Two! Ruszać się!” — krzyknął ratownik. Korytarz napiął się jak struna. Podniosłam wzrok znad wózka z zaopatrzeniem.
Mężczyzna na noszach był ogromny. Taktyczna koszulka rozdarta, klatka piersiowa ciemna od krwi. Nawet nieprzytomny wyglądał jak napięcie zaklęte w mięśniach. „Mężczyzna, około 35 lat, liczne rany odłamkowe, uraz wybuchowy. Ciśnienie spada” — wyrecytował ratownik.
Podeszłam, trzymając się z tyłu jak dobra nowa pielęgniarka. Doktor Lang już szczekał rozkazy. Rozcięli materiał. Zobaczyłam mapę blizn: stare oparzenia, blade linie. I świeżą, poszarpaną ranę na barku.
Nie rana sprawiła, że zamarłam. To był tatuaż na lewej piersi: prosty czarny kruk, skrzydła złożone.
Nie. To niemożliwe.
„Z drogi, Holloway!” — warknął Lang. — „To nie sprawa na pierwszy tydzień”. Odpowiedziałam automatycznie. Głos miałam spokojny. Zawsze mam.
Powiedzieli mi, że wszyscy na dachu zginęli. Carter. Mills. Russ. Noah. Byłam na memoriale. Piłam za ich imiona.
A mężczyzna na stole był kapitanem Noah Reicem.
Gdy otworzył oczy, nie widział szpitala. Był z powrotem w „Night Glass”. Pod ostrzałem. Odepchnął maskę, warcząc. Złapał pielęgniarkę. Ochrona wpadła. Krew trysnęła z wyrwanego wenflonu. Krzyczał kod radiowy, wołając o ewakuację.
Wiedziałam, jak go zatrzymać. Byłam jedyną osobą w pokoju, która to wiedziała. Jeśli jednak zrobię krok naprzód, zniknie Grace Pielęgniarka. Wróci ktoś, kogo w papierach uznano za „zmarłego”.
Noah sięgnął po metalową tacę. Pałki ochrony poszły w górę. Nie mogłam pozwolić, by go skrzywdzili.
Zrobiłam krok.
Hasło, które zatrzymuje burzę
Weszłam w strefę zagrożenia. Nie krzyczałam. Krzyk dolewa benzyny. Położyłam dłoń na barierce przy jego głowie. Byłam wystarczająco blisko, by mógł złamać mi szczękę jednym ruchem.
„Kapitanie Reic… Noah” — powiedziałam nisko. Bez tytułu. Bez patosu. Potem nachyliłam się i wypuściłam sześć sylab.
„Raven Three. Echo Fall.”
Pokój zamarł. Jego palce puściły prześcieradło. Oddech zatrzymał się w połowie. Spojrzał na mnie, jakby świat nagle ustawił ostrość. Powtórzyłam. Znowu. Stabilnie.
„Nie jesteś pod ostrzałem. Jesteś w St. Gabriel’s, Houston, Teksas. Spójrz na mnie.”
„Doc… Holloway?” — wyszeptał.
Lang kipiał. Ja wydawałam polecenia, a on — mimo wściekłości — widział efekty. Zmieniliśmy maskę na wąsy tlenowe. Parametry spadały do bezpiecznych wartości. Ochrona cofnęła się.
Gdy odsłonili ranę, zobaczyłam wzór, który znałam: to nie był „czysty postrzał”. Odłamki. Fala uderzeniowa. „Jeśli potraktujecie to jak strzelnicę, on zapłaci później” — powiedziałam. „Szukajcie echa, nie tylko dziury”.
Lang w końcu przyznał rację. Rozszerzone badania. Przygotowanie sali operacyjnej.
Noah ścisnął mi dłoń. „Zostaniesz?”
„Nie odchodzę daleko.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
