Nazywam się Selena Pratt. W mojej rodzinie od zawsze istniał wyraźny podział: jedno dziecko było stawiane na piedestale, drugie pozostawało w cieniu. Mój brat Troy był oficjalną dumą rodziny. Ja natomiast byłam tą, którą nieustannie poprawiano, krytykowano i uciszano. Tą, której przypominano, gdzie jest jej miejsce.
Na dzień przed jego ślubem, w naszym rodzinnym domu w Savannah w stanie Georgia, moja matka, Denise Pratt, uznała, że nadszedł moment, aby – jak to określiła – „przywrócić właściwy porządek”. Na piętrze, w korytarzu, bez słowa wyjęła moje sukienki i ubrania kupione za moje własne pieniądze i zaczęła je ciąć nożyczkami. Bez wahania, bez emocji. Kawałki materiału spadały na drewnianą podłogę, jakby lata mojej pracy i wysiłku nagle przestały mieć jakąkolwiek wartość.
Moja ciotka Deirdre, stojąc obok z kieliszkiem w dłoni, obserwowała wszystko jak widowisko. Jakby to była scena, która miała ją rozbawić, a nie moment łamania czyjejś godności.
Nie podniosłam głosu. Nie zapłakałam. W niektórych rodzinach łzy tylko podsycają grę. Zamiast tego wzięłam głęboki oddech i zeszłam na dół w tym, co mi zostało: spranym t-shircie i znoszonych dżinsach. Nie był to strój na uroczystość. Był po prostu „akceptowalny”, bo nie zwracał na mnie uwagi.
Wtedy zadzwonił dzwonek do drzwi… i wszystko się zmieniło.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
