W hangarze panował kontrolowany chaos. Ośmiolatka leżała nieruchomo. Fioletowe usta. Spuchnięta szyja.
– Nie widzę wejścia! – krzyczał wojskowy chirurg.
Meline podeszła do stołu.
– Przestań – powiedziała. – Tchawica jest przerwana. Jeśli dalej próbujesz intubacji, zabijesz ją.
– Nie potrafię znaleźć punktów orientacyjnych – wyszeptał lekarz.
Meline założyła rękawiczki.
– Skalpel.
– Jest pani pielęgniarką…
– Jestem pielęgniarką urazową z dwudziestoletnim stażem. Daj mi skalpel.
Monitor piszczał coraz wolniej.
Dostała skalpel.
Zamknęła oczy. Znalazła chrząstkę palcami. Cięcie. Krew. Ssanie. Rurka. Skręt nadgarstka.
– Wentylać!
Klatka piersiowa się uniosła.
Parametry zaczęły rosnąć.
Dziewczynka żyła.
Meline osunęła się na wózek.
Wtedy do hangaru wszedł prezydent.
– Emily…
– Stabilna, panie prezydencie – zameldował lekarz. – Dzięki niej.
Prezydent podszedł do Meline.
– Uratowała pani moją rodzinę.
– Panie prezydencie…
– Zadzwonię do pani szpitala.
Meline podniosła karton.
– Nie pracuję tam. Zostałam zwolniona. Za uratowanie dziecka.
Cisza była absolutna.
– Proszę zadzwonić do ministra zdrowia – powiedział prezydent lodowatym tonem. – I do gubernatora.
Spojrzał na nią.
– Nie będzie pani bezrobotna długo.
Rok później nad wejściem do szpitala widniał nowy napis: Centrum Urazów Dziecięcych im. Meline Jenkins.
Sterling siedział w więzieniu za oszustwa.
Pielęgniarki miały prawo działać.
Meline stała przy mównicy.
– Władza to nie tytuł – powiedziała. – Władza to zdolność pomocy. A pacjent zawsze jest pierwszy.
Potem założyła fartuch.
Miała dyżur.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
