Gdy burza szalała dalej, a oni ogrzewali dłonie, zobaczyłam młodego chłopca – niemal dziecko – drżącego w fotelu Henry’ego. Kaszel wrócił. Zrozumiałam od razu.
„Zapalenie płuc” – szepnęłam. „Potrzebuje pary i ciepła”.
Działałam automatycznie. Woda, ręczniki, zioła. Przez godzinę walczyłam o jego oddech. W końcu zasnął, oddychając spokojniej.
Wszyscy patrzyli na mnie inaczej. Z szacunkiem.
Wtedy opowiedziałam im swoją historię. O powodzi sprzed lat. O tym, jak miasteczko schroniło się w naszym domu. Jak oddaliśmy wszystko. I jak potem, gdy Henry zachorował i umarł, bank i sąsiedzi odwrócili wzrok.
Przywódca, zwany Hammerem, słuchał w milczeniu. „Znamy takie historie” – powiedział w końcu. „O wymazywaniu ludzi, gdy przestają być wygodni”.
Wtedy zgasło światło.
„To nie burza” – powiedział Hammer w ciemności. „Kable są przecięte”.
Pojawili się inni. Wrogowie. Wilki, które nie pukają.
Strach wrócił, ale razem z nim coś jeszcze – gniew. Przez piętnaście lat byłam ofiarą. Tej nocy przestałam nią być.
Wskazałam słabe punkty domu. Tylną furtkę. Piwnicę. Znałam ten dom lepiej niż ktokolwiek.
Gdy poleciała butelka z benzyną, zdusiłam ogień dywanem. Gdy wróg pobiegł w stronę zbiornika z gazem, sięgnęłam po polano.
Uderzyłam.
„Zjeżdżaj z mojej ziemi” – warknęłam.
Uciekli.
Gdy świt nadszedł, dom wciąż stał. A ja stałam razem z nim.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
