Tydzień później kardiolog podpisał wypis ze szpitala, wydając jasne zalecenia: odpoczynek, unikanie stresu, żadnego dźwigania. Mój przyjaciel Daniel Mercer zawiózł mnie do domu w Oak Lawn. Spodziewałem się ciszy, może zakurzonego salonu i stosu nieodebranej poczty. Zamiast tego zobaczyłem na podjeździe dwa nieznane samochody i białe lampki rozwieszone na poręczy ganku, jakby dom był wynajmowaną nieruchomością.
Gdy spróbowałem włożyć klucz do zamka, nie pasował. Zamek został wymieniony.
Daniel zmarszczył brwi. „Zmieniłeś zamek?”
Zanim zdążyłem odpowiedzieć, drzwi otworzyły się i wyszła z nich kobieta, której nigdy wcześniej nie widziałem. Trzymała torbę z zakupami i spojrzała na mnie tak, jakby to ja był intruzem. „W czym mogę pomóc?”
„Nazywam się Martin Hale” — powiedziałem drżącym głosem. „To jest mój dom”.
Mrugnęła zdezorientowana. „Wynajęliśmy go od Olivii. Powiedziała, że ma pana zgodę”.
Poczułem, jak odpływa mi krew z twarzy. W środku usłyszałem śmiech Olivii, a potem niski głos Ethana: „Gdy tylko papiery zostaną zatwierdzone, twój ojciec nie będzie już problemem”.
Wtedy zrozumiałem, że zawał serca nie był najgorszą rzeczą, jaka mnie spotkała.
Daniel odprowadził mnie z powrotem do samochodu, zanim nogi odmówiły mi posłuszeństwa. Siedziałem na fotelu pasażera, patrząc na własny ganek, jakby należał do kogoś innego. Każdy oddech był ciężki — tym razem nie z powodu serca, lecz szoku. Słowa Olivii „nie waż się wracać do domu” nabrały teraz przerażającego sensu. To nie był wybuch emocji. To było ostrzeżenie.
Zadzwoniłem na numer niealarmowy policji z telefonu Daniela. Funkcjonariusz był uprzejmy, ale ostrożny. Zapukał do drzwi, porozmawiał z kobietą i wrócił z wyrazem twarzy, który jasno sugerował, że sytuacja jest już skomplikowana.
„Mają umowę najmu” — powiedział. „Podpisaną przez Olivię Hale. Twierdzą, że jest właścicielką, a pan… mieszka gdzie indziej”.
„To ja jestem właścicielem” — wyrwało mi się, po czym natychmiast pożałowałem podniesionego głosu. Klatka piersiowa się ścisnęła. Daniel położył mi dłoń na ramieniu. „Moje nazwisko jest w akcie własności. Mieszkam tu od dwudziestu dwóch lat”.
Policjant zapytał o dowody. Mój portfel był w domu. Dokumenty były w domu. Wszystko, co potwierdzało moje życie, znajdowało się za drzwiami, do których nie miałem już klucza. Usłyszałem, że to „sprawa cywilna” i że powinienem zgłosić się na komisariat z dokumentami. To zdanie zabolało niemal fizycznie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
