O piątej rano dzwonek do drzwi brutalnie przerwał ciszę panującą w moim mieszkaniu tuż przed świtem. Dźwięk był ostry, natarczywy, pełen desperacji. Obudziłam się natychmiast, z sercem bijącym jak oszalałe i lodowatym strachem przeszywającym mnie aż do kości. Po dwudziestu latach pracy jako inspektor wydziału zabójstw człowiek uczy się jednej rzeczy z absolutną pewnością: nikt nie przynosi dobrych wiadomości o piątej rano.
Narzuciłam na siebie stary frotte’owy szlafrok, który moja córka Anna podarowała mi w zeszłym roku, i bezszelestnie ruszyłam w stronę drzwi. Przez wizjer zobaczyłam twarz, którą znałam lepiej niż własną – zdeformowaną przez łzy, ból i czystą rozpacz. To była Anna. Moja jedyna córka. W dziewiątym miesiącu ciąży.
Jej blond włosy były w nieładzie, pod pospiesznie narzuconym płaszczem miała tylko cienką koszulę nocną, a kapcie były przemoczone marcową wilgocią poranka. Otworzyłam drzwi jednym, gwałtownym ruchem.
„Mamo” – wyszlochała, a to jedno słowo złamało mi serce. Pod jej prawym okiem puchł świeży, siny siniak. Kącik ust był rozcięty, a na brodzie widniała zaschnięta krew. Jednak to jej oczy przeraziły mnie najbardziej – szeroko otwarte, dzikie, pełne lęku spojrzenie kogoś osaczonego. Widziałam je setki razy na twarzach ofiar. Nigdy, przenigdy nie sądziłam, że zobaczę je na twarzy własnego dziecka.
„Leo… on mnie pobił” – wyszeptała, osuwając się w moje ramiona. „Odkryłam, że ma kochankę… zapytałam, kim ona jest… a on…” Nie potrafiła dokończyć. Jej ciało trzęsło się od spazmatycznego płaczu. Zauważyłam ciemne siniaki w kształcie palców na jej nadgarstkach.
Czułam jednocześnie rozpacz, wściekłość i przerażenie, ale stłumiłam je w sobie. Dwadzieścia lat w systemie uczą, jak dzielić emocje na przedziały. Po popełnieniu przestępstwa uczucia stają się luksusem, na który nie można sobie pozwolić. A przestępstwo właśnie zostało popełnione.
Delikatnie wprowadziłam Annę do środka i zamknęłam drzwi na klucz. Moja ręka automatycznie sięgnęła po telefon. Przewinęłam kontakty do numeru zapisanego jako „AV” – Andriej Wiktorowicz, dawny kolega, dziś kapitan komisariatu w naszym okręgu. Człowiek, który był mi winien przysługę sprzed piętnastu lat, po incydencie z udziałem jego nierozsądnego bratanka.
„Kapitanie Miller” – powiedziałam spokojnym, opanowanym głosem. Profesjonalizm wziął górę. „Tu Katherine. Potrzebuję pomocy. Chodzi o moją córkę.”
Anna patrzyła na mnie szeroko otwartymi oczami, pełnymi strachu i niepewności. Trzymając telefon ramieniem, otworzyłam szufladę w przedpokoju, w której wciąż przechowywałam kilka dawnych narzędzi pracy. Wyjęłam cienkie skórzane rękawiczki i powoli, metodycznie je założyłam. Znajomy dotyk zużytej skóry działał jak przełączenie trybu – bariera między mną, matką, a zimną, analityczną śledczą.
„Nie martw się, kochanie” – powiedziałam, kończąc rozmowę. W uszach brzmiały mi jeszcze słowa kapitana: „Zajmę się tym. Zrobimy wszystko zgodnie z procedurą”. „Jesteś teraz bezpieczna.”
Już zaczynałam kompletować dokumentację. To nie była zemsta matki. To miało być dochodzenie przeprowadzone zgodnie z prawem, a ja miałam zostać jego głównym konsultantem. Leo Szuwałow, mój ambitny zięć o czarującym uśmiechu i lodowatym spojrzeniu, popełnił przestępstwo wobec członka rodziny funkcjonariusza. W naszym świecie to okoliczność obciążająca.
„Idź do łazienki” – poleciłam tonem, którego używałam wobec ofiar na miejscu zbrodni. „Musimy sfotografować wszystkie obrażenia, zanim się umyjesz. Potem jedziemy na ostry dyżur po oficjalny raport medyczny.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
