Pierwszą rzeczą, jaką Marcus Adeyemi zniszczył tamtego poranka, nie była szklanka.
Była nią cisza.
Przemierzał dom tak, jakby to on był winny jego frustracji — szarpał szuflady, przewracał stosy dokumentów, ciskał teczkami na podłogę. Kartki unosiły się w powietrzu jak spłoszone ptaki, a salon w kilka chwil zamienił się w śnieżycę białego niepokoju.
Telefon miał zaklinowany między uchem a ramieniem, a jego głos z każdym oddechem stawał się twardszy.
– To musi tu być – warknął. – Musi.
W drzwiach kuchni stała Nyah, spokojna, z dłońmi wciąż wilgotnymi po płukaniu ryżu. Przez lata nauczyła się, że stres Marcusa miał ostre krawędzie. Dotknięty nieostrożnie — ranił.
Mimo to spróbowała.
– Marcus – odezwała się cicho, wyważonym tonem, jak ktoś zbliżający się do rannego zwierzęcia. – Pozwól, że pomogę. Czego szukasz?
Odwrócił się gwałtownie, jakby poraziła go iskra.
– Nie – warknął. – Po prostu… nie.
Nyah znieruchomiała. Gdy gniew staje się chaotyczny, bezruch wydaje się bezpieczniejszy niż jakikolwiek ruch.
– Już i tak jestem spóźniony – rzucił Marcus, potrząsając plikiem wydrukowanych wykresów, jakby brakujący przedmiot miał z nich wypaść. – Ta prezentacja decyduje o wszystkim. O mojej przyszłości. A ty tak sobie stoisz.
– Stoję, bo to także mój dom – odpowiedziała cicho Nyah.
Jego oczy były przekrwione po tygodniach gonitwy za ambicją. Nauczył się oczarowywać inwestorów i zamrażać kobietę, z którą dzielił łóżko. Nyah obserwowała tę zmianę powoli: najpierw nieobecności przy kolacji, potem wymijające wyjaśnienia, wreszcie cisze, które rosły jak pleśń w ciemnych kątach.
– Co z nim zrobiłaś? – zażądał.
– Z czym? – zapytała.
– Z pendrivem! – krzyknął. – Gdzie on jest?
Jej klatka piersiowa się ścisnęła. – Nie dotykałam…
– Zawsze przeszkadzasz – przerwał jej, głosem tak głośnym, że zadźwięczały szyby. – Nie widzisz, że ten dzień ma znaczenie?
Chciała powiedzieć: widzę, jak się ode mnie oddalasz.
Ale gniew Marcusa nie chciał prawdy. Chciał miejsca, w którym mógłby wylądować.
– Mogę pomóc szukać – zaproponowała raz jeszcze.
Zaśmiał się krótko, pogardliwie. – Pomóc? Nie masz nawet prawdziwej pracy. Nic nie zarabiasz. Gotujesz. Sprzątasz. Tyle.
Słowa nie eksplodowały.
Opadły.
Ciężkie. Mokre. Duszące.
Coś w Nyah pękło — ale się nie rozpadło. Bo gdyby się rozpadło, mogłaby krzyczeć. A ona nauczyła się cichej siły powściągliwości.
Marcus chwycił kurtkę.
Nie przeprosił.
Nie złagodził tonu.
Nie spojrzał na nią tak, jakby miała znaczenie.
Drzwi trzasnęły.
Dom ucichł — ale była to cisza zraniona.
Wtedy Nyah się odwróciła.
Na stole w jadalni leżał mały czarny pendrive.
Nienaruszony.
Niezgubiony.
Zignorowany.
Marcus go nie zgubił.
Potrzebował tylko kogoś, kogo mógłby obwinić.
Nyah patrzyła na nośnik.
Instynkt szeptał: zanieś mu go. Napraw to. Zachowaj spokój.
Drugi instynkt — starszy, cięższy — odpowiedział: pozwól mu poczuć ciężar własnych wyborów.
Podniosła pendrive.
Lekki w dłoni.
Ciężki od konsekwencji.
Tego dnia postanowiła, że nie zniknie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
