Drzwi dla personelu dowodzenia otworzyły się gwałtownie.
„Uwaga!”
Zapadła absolutna cisza. Do sali wszedł generał Harris. Trzy gwiazdki na pagonach. Człowiek-legenda. Przeszedł przez pomieszczenie, nie spojrzawszy nawet w stronę Marka. Zatrzymał się przede mną… i zasalutował.
„Falcon One, proszę przejąć głos. Niech zrozumieją” – powiedział spokojnie.
Odwzajemniłam salut i podeszłam do mównicy.
„Major Jula Wyatt. Dowódca Czerwonych Sił Powietrznych. Przez najbliższe dwa tygodnie wasze przetrwanie w powietrzu jest moją odpowiedzialnością.”
Twarze w sali pobladły. Mark wyglądał, jakby ktoś wyłączył mu tlen.
Ten moment nie był przypadkiem. Zapłaciłam za niego wysoką cenę.
Dwa tygodnie wcześniej siedzieliśmy w eleganckiej restauracji w Las Vegas. Kolacja zorganizowana ku czci Marka. Ojciec promieniał dumą, obsypywał go pochwałami, opowiadał o jego „naturalnym talencie”. Dla mnie miał tylko uprzejme banały.
Mark dostał drogi zegarek lotniczy – symbol dziedzictwa i zaufania. Mnie ojciec wręczył kartę podarunkową do sklepu spożywczego. Przekaz był jasny. Tego wieczoru coś we mnie pękło. Bez krzyku. Bez dramatu. W ciszy.
Ojciec nie wiedział, że od trzech lat nie byłam już tylko pilotem odsuniętym na boczny tor. Po niesłusznym oskarżeniu o niekompetencję zostałam wycofana z kokpitu. Zamiast odejść, poprosiłam o przeniesienie do jednostki agresorów – Red Air.
Nauczyłam się tam myśleć jak wróg. Studiowałam obce doktryny, analizowałam martwe strefy radarów, uczyłam się, że największą słabością młodych pilotów nie jest technologia, lecz mentalność – arogancja i brak dyscypliny.
Pewnego wieczoru generał Harris przyłapał mnie podczas symulacji. Samotnie, przeciwko dwunastu nowoczesnym maszynom. Wyeliminowałam je niemal wszystkie.
„Nie pilotujesz samolotu, majorze” – powiedział wtedy. „Pilotujesz szachownicę”.
Tego dnia powierzył mi dowództwo nad Red Flag.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
