Dzień zaczął się dla Emily jak zwykle. Niebo było jeszcze ciemne, a poranne powietrze chłodne i wilgotne. Obudziła się owinięta cienkim kocem, pod niewielkim daszkiem, który od kilku tygodni był jej schronieniem. Miała zaledwie pięć lat, a już doskonale znała rytm ulicy. Zwinne, drobne palce poprawiły wyblakłą sukienkę, za dużą na jej szczupłą sylwetkę, a potem spróbowały ujarzmić brązowe włosy opadające jej na oczy.
Emily uporządkowała swój zniszczony plecak – ostatni prezent, jaki dostała od mamy. W środku przechowywała swoje skarby: kilka ołówków znalezionych na chodnikach, czyste kartki wyjęte z koszy na śmieci, fragmenty zeszytów, w których dało się jeszcze pisać. Burczenie w brzuchu przypomniało jej o głodzie. Wyjęła mały pakunek z połową bułki, którą udało jej się zdobyć poprzedniego wieczoru.
Czasem pracownik piekarni zostawiał jej coś pod koniec dnia. Jadła powoli, delektując się każdym kęsem. Na ulicy nauczyła się, że jedzenie musi starczyć na jak najdłużej. Od ośmiu miesięcy Emily była sama. Wcześniej żebrała razem z mamą na skrzyżowaniach miasta. Pamiętała jej łagodny uśmiech, nawet w dni, gdy prawie nikt się nie zatrzymywał.
Pamiętała, jak spały przytulone, by się ogrzać, jak dzieliły się każdym okruchem jedzenia. „Jesteśmy bogate w inny sposób, Emily” – mówiła mama, gdy głód dawał się we znaki. Potem pojawił się kaszel, potem gorączka. Pewnej nocy spały pod wiaduktem. Następnego ranka Emily nie potrafiła jej obudzić. Ludzie przechodzili obok, niektórzy się zatrzymywali. Przyjechała karetka, ale było za późno. Nikt nie wrócił po Emily.
Z tamtych dni pozostały tylko lekcje. Nawet żyjąc na ulicy, mama zawsze podkreślała, jak ważna jest nauka. „Czytanie to skrzydła, Emily” – mówiła wieczorami przy blasku znalezionych świec. Rysowała litery w kurzu albo na kawałkach kartonu. „Dzięki skrzydłom możesz odlecieć daleko stąd”. Tak Emily poznała pierwsze litery. Gdy mama odeszła, dziewczynka postanowiła uczyć się dalej, by czuć ją blisko.
W śmietnikach za szkołami i bibliotekami odkrywała prawdziwe skarby: książki z wyrwanymi stronami, stare zeszyty, czasopisma. Nocami, pod latarniami, ćwiczyła. Litery stawały się słowami, słowa zdaniami, a przed nią otwierał się nowy świat. Pewnego ranka, spakowawszy swoje rzeczy, wyruszyła w drogę.
Znała każdą alejkę i każdy skrót. Wiedziała, które miejsca są bezpieczne, a których unikać. Po piętnastu minutach dotarła do swojego ulubionego miejsca – szkoły św. Tomasza. Ukryła się za drzewem, obserwując bramę.
Dzieci przyjeżdżały lśniącymi samochodami, w nieskazitelnych mundurkach. Emily przyglądała się pożegnaniom, śmiechom, rozmowom. Nie czuła zazdrości, tylko głębokie pragnienie przynależności. Gdy zadzwonił dzwonek, ścisnęła zimne pręty ogrodzenia.
Wyobrażała sobie sale lekcyjne, biurka, mapy na ścianach. Szeptała do siebie: „Uczyłabym się szybko. Wiem, że potrafię”. Kiedy dziedziniec znów wypełnił się dziećmi na przerwie, Emily wyjęła zeszyt i ćwiczyła litery na ziemi.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
