Po powrocie do domu posadziłam Ellie przed jej ulubioną bajką i podkręciłam głośność na tyle, by kolorowe głosy wypełniły pokój. Zamknęłam drzwi do kuchni — nie dlatego, że bałam się Ellie, ale dlatego, że musiałam wiedzieć, gdzie jest, gdy zrobię to, co było konieczne.
Zadzwoniłam pod 911.
Głos mi nie drżał.
Powiedziałam dokładnie to, co trzeba było powiedzieć.
– Moja pięcioletnia córka twierdzi, że w piwnicy mojej teściowej jest dziecko. Dziewczynka. Płacze. Jest ranna.
Potem zadzwoniłam do Rachel — mojej najbliższej przyjaciółki i psycholożki dziecięcej.
– Dzieci nie wymyślają bólu – powiedziała spokojnie. – Jeśli opisała strach i uraz, widziała coś prawdziwego.
Policja przyjechała szybko. Bez syren. Bez chaosu. Tylko skupienie.
Pojechałam z nimi do gospodarstwa Dorothy.
Kiedy funkcjonariusze zeszli do piwnicy, usłyszałam huk. Krzyk. Trzask radia.
Po chwili jeden z policjantów wyszedł blady.
– Jest tam dziecko – powiedział. – Żyje.
Dorothy wyprowadzono w kajdankach.
Dziewczynka miała około dziesięciu lat. Była wychudzona, brudna, owinięta kocem. Jedną rękę miała prowizorycznie unieruchomioną paskami materiału.
Nazywała się Sofia Ramirez.
Była zaginiona od prawie trzech tygodni.
Dorothy wierzyła, że ją „ratuje”.
Była w błędzie.
Tego samego dnia Sofia wróciła do rodziców.
Tej nocy siedziałam przy łóżku Ellie długo po tym, jak zasnęła.
– Mamusiu… czy byłam niegrzeczna, że powiedziałam? – wyszeptała przez sen.
Pocałowałam ją w czoło.
– Nie. Byłaś odważna.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
