Myślałem, że widziałem już wszystko.
Moje życie nigdy nie było łagodne ani proste. Chowałem braci, którzy zginęli za szybko na mokrym asfalcie. Patrzyłem prosto w oczy kłopotom w spelunach od jednego końca wybrzeża po drugi. Byłem przekonany, że moje serce stwardniało na dobre, że zamieniło się w coś na kształt bloków silnika, które codziennie odbudowuję — twarde, zimne i działające wyłącznie dzięki mechanice.
Myliłem się.
Był wtorkowy, spokojny dzień w Ashford w stanie Tennessee. Jeśli znasz Ashford, wiesz, że to miasteczko przecięte torami kolejowymi. Po jednej stronie błyszczą nowe osiedla. Po naszej — zarośla, stare ceglane magazyny i Blackline Garage.
To moje królestwo.
Oficjalnie naprawiamy motocykle. Nieoficjalnie garaż jest klubem Ridge Serpents. Nie jesteśmy ludźmi, których zaprasza się na przyjęcia w ogrodzie. Jesteśmy głośni, masywni, nosimy skórzane kamizelki, które mówią światu dokładnie, kim jesteśmy.
Tego popołudnia warsztat żył własnym rytmem. W powietrzu unosił się zapach oleju i starej kawy. Z radia cicho sączył się klasyczny rock. Stałem przy podnośniku, grzebiąc przy gaźniku, który swoje najlepsze lata miał dawno za sobą.
Knuckles spawał wydech, iskry sypały się jak fajerwerki. Shade porządkował części na półkach. Było spokojnie — na nasz surowy, brudny sposób.
Wtedy światło w bramie garażu nagle zniknęło.
Nie spojrzałem od razu. Pomyślałem, że to kurier albo klient. Ale potem usłyszałem dźwięk.
Szur.
Szur.
Ciężki plastik ciągnięty po żwirze i betonie. Powolny, bolesny rytm.
Wytarłem ręce w czerwoną szmatę i się wyprostowałem.
– W czym mogę pomóc? – zacząłem, odwracając się.
Słowa uwięzły mi w gardle.
W bramie stało dziecko.
Nie mogła mieć więcej niż sześć lat. Była drobna, nienaturalnie chuda, z brązowymi włosami splątanymi jakby od tygodni nikt ich nie czesał. Miała na sobie za dużą koszulkę i tenisówki trzymane razem srebrną taśmą.
Ale to nie jej wygląd zmroził mi krew.
To było to, co ciągnęła za sobą.
Czarny, zniszczony futerał na gitarę. Twardy. Prawie tak duży jak ona.
Każdy krok był walką. Trzymała rączkę białymi z wysiłku palcami, ciągnąc go z desperacją, jakiej nie widziałem nawet u dorosłych.
W warsztacie zapadła cisza. Spawarka zamilkła. Miotła Hammera zatrzymała się w pół ruchu. Radio przestało istnieć.
Dziewczynka zrobiła jeszcze dwa kroki. Oddychała ciężko, nogi trzęsły jej się tak bardzo, że bałem się, iż zaraz upadnie.
Spojrzała na nas.
Pięciu wielkich bikerów. Tatuaże, blizny, brody i skóra. Ludzie zazwyczaj zmieniają stronę ulicy, gdy nas widzą.
Ona patrzyła mi prosto w oczy.
Nie bała się nas.
Bala się tego, co przyniosła.
Shade ruszył pierwszy. Najcichszy z nas, ale z instynktem drapieżnika. Podszedł powoli, pokazując puste dłonie.
– Hej, mała. Zgubiłaś się? – zapytał miękko.
Pokręciła głową.
– Jesteście bikerami? – wyszeptała.
Podszedłem bliżej i uklęknąłem, żeby nie górować nad nią.
– Zależy, kto pyta. Jak masz na imię?
– Ellie.
– Dobrze, Ellie. Jestem Caleb. Dlaczego ciągniesz taki ciężki futerał?
Zadrżała jej warga.
– Musiałam ją stamtąd wyciągnąć – wyszeptała.
– Kogo? – zapytałem, coraz bardziej zaniepokojony.
Podniosła na mnie wzrok. To spojrzenie roztrzaskało mnie od środka.
– To nie gitara. To moja siostra.
Cisza była absolutna.
Shade klęknął przy futerale.
– Ona… ona jest moją bliźniaczką – wybuchnęła Ellie. – Mama włożyła ją tam, bo była chora. Zamknęła. Poszła. Czekałam, ale nie wróciła, a Willow przestała mówić. Nie mogłam otworzyć zamków, więc ciągnęłam ją tutaj…
Serce waliło mi jak młot.
– Ellie – powiedział Shade, głosem, który znał śmierć. – Czy ona oddycha?
– Była cicho bardzo długo – szlochała. – Proszę… otwórzcie.
Skinąłem głową.
Shade odpiął pierwszy zatrzask.
Klik.
Drugi.
Klik.
Uniósł wieko.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
