Droga była krótka.
I jednocześnie nieskończona.
Miasto przemykało za szybami: mokry asfalt, neony, sprzedawcy uliczni naciągający plandeki na stragany. Sofía siedziała obok Vicente na tylnym siedzeniu, zbyt wyczerpana, by płakać. Wpatrywała się w jego dłonie, jakby bała się, że zniknie, jeśli spuści z nich wzrok.
Vicente to zauważył.
I to go bolało bardziej, niż powinno.
Dziecko nigdy nie powinno badać dorosłych dłoni, by poczuć się bezpiecznie.
Gdy dotarli na miejsce, chaos był widoczny jeszcze zanim się zatrzymali. Szkło błyszczało na chodniku jak złamane obietnice. Donice były przewrócone, ziemia wysypana, jakby ktoś wyrwał ją z korzeniami. Płatki kwiatów leżały zdeptane — czerwienie i biele wciśnięte w bruk jak siniaki.
Szyld FLORES MARTÍNEZ wisiał krzywo, kołysząc się na wietrze.
W środku, za ladą, leżała kobieta.
Elena Martínez.
Nawet z progu Vicente wiedział, że liczy się czas. Jej oddech był zły — cienki, nierówny, jak płomień walczący, by nie zgasnąć.
Sofía próbowała do niej pobiec.
Vicente delikatnie złapał ją za ramiona.
– Spójrz na mnie – powiedział.
Podniosła na niego przerażone oczy.
– Twoja mama jedzie do szpitala – powiedział Vicente. – A ty zostajesz ze mną.
Twarz Sofíi zmięła się w panice.
– Zabiorą ją? – wyszeptała. – Zapomni o mnie?
To pytanie uderzyło Vicente w pierś.
Nie było dramatyczne.
Było gorsze.
Dziecko pytało, czy miłość jest trwała.
– Nie – odpowiedział spokojnie. – Będzie pamiętać. I będzie wiedzieć, że byłaś odważna.
Jeden telefon.
Potem drugi.
Ratownicy pojawili się w kilka minut, jakby Vicente pociągnął za sznurki przymocowane do kręgosłupa miasta. Elenę załadowano na nosze. Sofía trzymała się ich kurczowo.
– Mamo, obudź się… – płakała. – Sprowadziłam pomoc. Przysięgam.
Vicente uniósł Sofíę ostrożnie. Gdy jej ciało oparło się o jego ramię, opadła bezwładnie.
Nie dlatego, że mu ufała.
A dlatego, że jej ciało nie było już w stanie dźwigać strachu.
W szpitalu Vicente zrobił to, co umiał najlepiej.
Poruszał pionki.
Prywatna sala.
Ochrona na korytarzu — dyskretna, niewidoczna, ale realna.
Lekarze, którzy nie zadawali głupich pytań.
Minęły godziny.
Wreszcie chirurg, doktor Héctor Chan, wyszedł wyczerpany.
– Jest stabilna – powiedział. – Jeszcze nie jest poza zagrożeniem. Ale… będzie żyć.
Vicente wypuścił powietrze, jakby wstrzymywał je od trzydziestu lat.
Sofía spała na małym łóżku, ściskając pożyczonego pluszaka jak kamizelkę ratunkową.
Przez sen wymamrotała:
– Ty… dotrzymujesz obietnic?
Vicente odgarnął jej kosmyk z czoła — niezgrabnie, jak mężczyzna, który nie dotykał dziecka przez całe dorosłe życie.
– Nie obiecuję rzeczy, których nie mogę spełnić – powiedział.
Gdy Sofía zasnęła głęboko, Vicente wyszedł na korytarz i zadzwonił do Toña.
– Znajdź ludzi, którzy to zrobili.
– Tak, szefie.
– Nazywają się Carlos Vega i Miguel Salas. I chcę wiedzieć, kto wydał rozkaz.
– Szefie… oni pracują dla—
– Wiem – przerwał Vicente. – I chcę ich żywych.
Pauza.
– Żeby mówili.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
