Część druga — ruch, którego nikt się nie spodziewał
Dźwięk uderzenia nigdy nie nadszedł.
Zamiast tego usłyszeliśmy świst powietrza i głuche tupnięcie stopy tracącej równowagę.
Tyson chwiał się do przodu, uderzając pięścią w pustą przestrzeń. Dziewczynka po prostu… przesunęła się.
Minimalny ruch. Cofnięcie stopy. Skręt bioder. Jej ręce uniesione spokojnie przy klatce piersiowej.
A jej oczy?
Nie patrzyła na pięść. Patrzyła na środek ciężkości.
W sali zapadła cisza, gęsta i ciężka.
„Szczęście” — warknął Tyson. — „Miałaś szczęście.”
„Drugi cios” — wyszeptała dziewczynka.
To nie było pytanie.
Drugi atak został sparowany. Trzeci — rozbrojony ruchem, którego nie uczą początkujących. Każdy ruch był oszczędny, precyzyjny, pozbawiony złości.
W końcu Tyson wylądował na macie.
Nie śmiała się. Nie triumfowała.
Gdy zakpił z jej nieśmiertelników, coś w niej pękło.
„To były mojego ojca” — powiedziała cicho. — „I zasłużył na nie.”
Zapadła cisza, jakby sala wstrzymała oddech.
„Chcesz walczyć?” — zapytała po chwili. — „Naprawdę?”
Instruktor zawahał się, ale zgodził na sparing.
Trzy punkty.
Nie trwało to długo.
Punkt pierwszy. Punkt drugi. Rzut barkowy, który zatrząsł podłogą.
Tyson leżał na plecach, oszołomiony.
Wtedy pojawił się on — starszy mężczyzna w flanelowej koszuli.
„Dlaczego nie nosi pasa?” — zapytał spokojnie.
„Bo pas to tylko kawałek materiału” — dodał. — „A ona trenuje, żeby nigdy nie być bezbronna.”
Okazało się, że był jej wujkiem. Że jej ojciec nie wrócił z misji. Że dziewczynka trenowała od trzeciego roku życia.
Tyson przeprosił.
A ona przyjęła przeprosiny z ukłonem.
Myślałem, że to koniec tej historii.
Myliłem się.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
