Przez ułamek sekundy Knox się nie poruszył. Jego ramiona zacisnęły się mocniej, szczęka stwardniała tak bardzo, że mięsień na policzku drgnął nerwowo. Elaine dostrzegła na jego twarzy coś, co nie miało nic wspólnego z agresją, a wszystko z czystym, paraliżującym strachem – tym rodzajem przerażenia, który pojawia się, gdy człowiek uświadamia sobie, że może być już za późno.
– Ona nie może umrzeć – wyszeptał ochryple. – Nie może.
– Nie pomogę jej, jeśli jej nie puścisz – odpowiedziała Elaine spokojnie, patrząc mu prosto w oczy.
Coś w jej tonie przebiło się przez mur paniki. Knox ostrożnie ułożył dziewczynkę na noszach, z niemal nabożną delikatnością. Jego dłonie lingerowały ułamek sekundy dłużej, jakby bał się, że jeśli ją puści, zniknie. Gdy pielęgniarki ruszyły biegiem przez wahadłowe drzwi z napisem TYLKO PERSONEL UPOWAŻNIONY, Knox cofnął się chwiejnie i opadł na plastikowe krzesło pod ścianą. Jego potężne ramiona zadrżały raz – i znieruchomiały.
– Imię? – zapytała rejestratorka, palce zawieszone nad klawiaturą.
Knox wpatrywał się w swoje dłonie, mokre od deszczu i krwi, która nie była jego. – Ma na imię… Ivy – powiedział w końcu.
– Nazwisko?
– Nie wiem.
– Data urodzenia?
Knox zaśmiał się krótko, bez cienia humoru. – Gdybym to wiedział, myśli pani, że siedziałbym tutaj?
Wtedy pojawiła się policja.
Automatyczne drzwi Centrum Medycznego Mercy Ridge nie były stworzone do tego, by ktoś wyważał je o trzeciej nad ranem. W miasteczku, gdzie po północy najgłośniejszym dźwiękiem był przejeżdżający pociąg towarowy albo pijany student kłócący się z automatem, tej nocy drzwi nie rozsunęły się grzecznie. Zatrzasnęły się do tyłu z takim impetem, że szkło zadźwięczało w ramach, a na jedną, niewiarygodną sekundę izba przyjęć wstrzymała oddech.
Mężczyzna, który wtargnął do środka, wyglądał jak bohater nagłówków gazet – tych zaczynających się od słów „niebezpieczny”, „uzbrojony”, „brutalny”. Ogromna sylwetka owinięta przemoczonym skórzanym strojem, brud drogowy na butach, deszcz spływający po ramionach na lśniące kafelki. Zostawiał za sobą ciemne ślady, jakby wciągał burzę do środka.
Nazywał się Caleb „Knox” Mercer. A na rękach trzymał umierającą dziewczynkę.
Ważyła może dwadzieścia kilo. Jej ciało było bezwładne, głowa opadała nienaturalnie, ciemne włosy przylegały do twarzy pozbawionej koloru. Skóra miała sino-szary odcień, który każdy medyk rozpoznaje natychmiast – zanim jeszcze potwierdzą to monitory.
– POMÓŻCIE JEJ! – krzyknął, a jego głos odbił się echem od ścian. Nie brzmiał groźnie. Brzmiał jak coś złamanego. – Ona nie oddycha normalnie. Jest lodowata. Proszę.
Przez chwilę nikt się nie ruszył. Potem Elaine Porter, pielęgniarka dyżurna, zadziałała instynktownie. – Nosze. Sala urazowa druga. Teraz!
Elaine weszła prosto w przestrzeń mężczyzny, czując zapach mokrego asfaltu, oleju i metalu. – Proszę mi ją oddać – powiedziała bez wahania.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
