Dziesiąta rocznica małżeństwa przyszła jak termin ostateczny. Lucas zarezerwował prywatną salę w ekskluzywnej restauracji na Manhattanie. Zaprosił partnerów, klientów i starannie dobranych znajomych. Złote balony, kryształowe kieliszki — uwielbiał publiczność.
W połowie kolacji wstał i wygłosił mowę o lojalności i poświęceniu. A potem spojrzał na mnie i rzucił swój „żart”.
Śmiech narastał. Mnie paliły policzki. Pod stołem dotykałam krawędzi teczki w skórzanej okładce. Wstałam, krzesło lekko zaskrzypiało, i położyłam ją między nami.
— Dziś — powiedziałam — twoje imperium się kończy.
Drzwi się otworzyły. Dwóch mężczyzn w garniturach, odznaki w dłoniach.
— Lucas Meyer? — zapytał jeden.
Czas się zatrzymał.
Kieliszek zawisł w powietrzu. Uśmiech Lucasa nie zdążył zniknąć.
— Agenci Federalnego Biura Śledczego. Ma pan nakaz aresztowania.
Sala wybuchła szeptami. Jeden z głównych inwestorów wstał tak gwałtownie, że przewrócił krzesło. Lucas spojrzał na agentów, na teczkę, na mnie. Przez sekundę opadła maska.
— Emma — syknął — co ty zrobiłaś?
— Przestałam być bezużyteczna — odpowiedziałam.
Dźwięk kajdanek był głośniejszy niż wszystkie toasty. Ktoś nagrywał telefonem. Lucas próbował jeszcze mówić o nieporozumieniu. Gdy go wyprowadzali, wyszeptał:
— Pożałujesz.
Nie odpowiedziałam.
Po ich wyjściu sala pogrążyła się w chaosie. Jedni uciekali, inni żądali wyjaśnień. Otworzyłam teczkę i przesunęłam ją w stronę inwestorów.
— To skrót tego, co przekazałam władzom.
Twarze bielały z każdą stroną.
Wieczorem zadzwonił Daniel.
— Jest w areszcie. Zrobiła pani to, co należało.
Nie czułam się bohaterką. Czułam, jakby grunt zapadł się pode mną.
Następnego dnia media oszalały. Telefony, artykuły, komentarze. Jedni nazywali mnie zdrajczynią, inni bohaterką. Matka Lucasa płakała w słuchawce, potem oskarżała mnie o zniszczenie jej syna.
A ja wciąż zadawałam sobie jedno pytanie: czy go zniszczyłam, czy tylko odsłoniłam to, co sam zbudował?
Przez kolejne miesiące były przesłuchania, zabezpieczanie sprzętu, wyprowadzka do małego mieszkania. Na pierwszej rozprawie Lucas siedział w pomarańczowym kombinezonie, a jego prawniczka próbowała przedstawić mnie jako mściwą, niestabilną żonę.
Proces trwał trzy tygodnie. Świadkowie, biegli, ofiary. W końcu werdykt: winny. Winny. Winny.
Gdy sędzia mówił o dziesiątkach lat więzienia, Lucas spojrzał na mnie po raz ostatni. Bez gniewu. Z pustką.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
