Słońce nad Kalifornią dopiero wschodziło, gdy bramy Naval Station Coronado otworzyły się na zaplanowane rotacje szkoleniowe. Strzelnica, zwykle zarezerwowana wyłącznie dla czynnych kandydatów Navy SEALs, wypełniała się ostrym rytmem porannych ćwiczeń. Echo strzałów i krótkich komend odbijało się od betonowych osłon.
Tego dnia jednak rutyna została przerwana.
Przy punkcie meldunkowym stała drobna postać — dwunastoletnia Harper Lane. W ramionach trzymała zapieczętowaną kopertę, a u jej stóp leżała znoszona torba sportowa, niemal większa od niej samej. Jej jasne oczy wodziły po terenie bazy z powagą, której nie spodziewałby się nikt po dziecku w tym wieku.
Pułkownik Matthew Briggs, dowódca strzelnicy, zmarszczył brwi, gdy ją zauważył.
„Ten obszar nie jest dostępny dla cywilów” — powiedział chłodno. — „A już na pewno nie dla dzieci”.
Harper wyciągnęła kopertę w jego stronę. „Proszę pana… moja mama tu trenowała. Chciałabym uzyskać zgodę na strzał na jej torze”.
Briggs nawet nie sięgnął po list. „A kim dokładnie była twoja matka?”
„Porucznik Camille Lane” — odpowiedziała cicho Harper. — „Snajper Marynarki Wojennej. Poległa na służbie dwa lata temu”.
Kilka osób stojących nieopodal zamarło. Nazwisko Camille Lane było znane — szeptane półgłosem nawet po jej śmierci. Jej akta pozostawały utajnione, a legenda precyzji i opanowania wciąż krążyła po bazie. Briggs jednak parsknął lekceważąco.
„To profesjonalna strzelnica, dzieciaku. Nie miejsce na sentymentalne wspomnienia”.
Harper przełknęła ślinę. „Mama mnie uczyła. Chcę oddać tylko jeden strzał. Na jej torze”.
Briggs zaśmiał się głośno. „To, że twoja matka była wyjątkowa, nie znaczy, że dziecko poradzi sobie z wojskową bronią. Odmowa”.
Starszy bosman podszedł cicho. „Panie pułkowniku… regulamin dopuszcza nadzwyczajne wyjątki według uznania dowódcy”.
Briggs machnął ręką. „Nie pozwolę, żeby dziecko skompromitowało się na strzelnicy Marynarki”.
Harper nie ruszyła się z miejsca. Powoli rozpięła torbę. W środku znajdowały się starannie utrzymane rękawice strzeleckie, ochrona oczu oraz teczka z dziennikami treningowymi zapisanymi charakterystycznym pismem jej matki.
„To był nasz plan” — powiedziała. — „Obiecała mi, że gdy skończę dwanaście lat… spróbuję jej kursu”.
W jej głosie było coś kruchego, a jednocześnie niezłomnego. Cisza, która zapadła, przyciągnęła uwagę całej strzelnicy.
Briggs westchnął teatralnie. „Dobrze. Jeden strzał. Żeby ta fantazja się skończyła”.
Bosman poprowadził Harper do toru numer 14 — tego samego, na którym porucznik Lane przechodziła swoje tajne egzaminy snajperskie.
Harper ustawiła się z absolutną precyzją. Ani jednego zbędnego ruchu. Ani cienia niepewności.
Kilku kandydatów SEALs wymieniło zaskoczone spojrzenia.
Briggs skrzyżował ramiona. „Zróbmy to szybko”.
Harper wciągnęła powietrze. Wypuściła je powoli. Strzeliła.
CLANG. Idealny środek tarczy.
Bez wahania. Bez drżenia. Bez „szczęścia nowicjusza”.
Briggs zamrugał.
„To… niemożliwe”.
Harper spokojnie zapytała: „Panie pułkowniku, czy mogę przejść pełny kurs kwalifikacyjny SEALs?”.
Cała strzelnica zamarła.
A Briggs poczuł lodowaty dreszcz pełznący wzdłuż kręgosłupa.
Czy właśnie miał być świadkiem, jak dwunastolatka pobije rekordy najbardziej elitarnej formacji strzeleckiej na świecie?
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
