Ryk silników Airbusa A350 stopniowo cichł, gdy samolot kołował po pasie terminala 4 lotniska Adolfo Suárez Madrid-Barajas. Po ponad dwunastu godzinach lotów i wyczerpujących negocjacji we Frankfurcie cisza w kabinie pierwszej klasy wydawała mi się niemal nierzeczywista. Zamknęłam książkę, którą od godziny udawałam, że czytam — traktat z zakresu zarządzania szpitalami, cytowany przez mojego ojca niczym Biblia — i odruchowo wygładziłam nogawkę spodni.
Nazywam się Catalina de la Vega, mam trzydzieści dwa lata i w oczach świata jestem kobietą spełnioną. Jako jedyna spadkobierczyni śp. dona Alejandra de la Vega, założyciela Grupy Medycznej San Rafael, posiadam sześćdziesiąt procent udziałów w najbardziej prestiżowej sieci prywatnych szpitali w Hiszpanii. Moje nazwisko otwiera drzwi do najściślej strzeżonych sal zarządów w Europie.
A jednak to, co z daleka budzi podziw, bywa ciężarem nie do uniesienia. Od nagłej śmierci ojca, zabranego przez błyskawicznie postępującego raka dwa lata wcześniej, musiałam mierzyć się z nieufnym, zdominowanym przez mężczyzn gronem akcjonariuszy, przekonanych, że młoda kobieta nie jest w stanie poprowadzić imperium bez potknięć. Równolegle przyszło mi podtrzymywać iluzję harmonijnego małżeństwa.
Ten wyjazd służbowy do Niemiec trwał cały miesiąc. Osobiście negocjowałam zakup najnowocześniejszego sprzętu medycznego dla naszego flagowego szpitala w Madrycie: rezonansów magnetycznych, respiratorów, technologii podtrzymujących życie. Zadanie, które według schematu organizacyjnego powinno należeć do mojego męża, Marcosa Torresa, oficjalnego dyrektora generalnego grupy.
Marcos jednak lepiej odnajdywał się na charytatywnych bankietach niż przy stole negocjacyjnym. Urokliwy, elegancki, fotogeniczny — idealny na pokaz, lecz nieskuteczny w cieniu. Z miłości, a także by wzmocnić jego pozycję, zgodziłam się pozostać w tle. Oficjalnie jako dyrektorka strategii, w rzeczywistości jako niewidzialna siła, która spajała całość.
Przed wyjściem z lotniska czekała na mnie czarna limuzyna.
— Witaj, Doña Catalina — powiedział kierowca.
— Do szpitala San Rafael. Nie do domu.
Coś ścisnęło mnie w żołądku. Raporty Marcosa były zbyt lakoniczne. Chciałam zobaczyć wszystko na własne oczy.
Budynek ze szkła i stali górował nad dzielnicą Salamanca. Duma mojego ojca. Dorobek całego życia. A jednak niepokój nie ustępował.
Postanowiłam wejść przez główne wejście. Hol tętnił życiem: automatyczne komunikaty, zaniepokojone szepty, nieustanny ruch pacjentów i personelu. W powietrzu unosił się zapach środków dezynfekcyjnych.
Wtedy zobaczyłam Davida Cienfuegosa.
Klęczał na marmurowej posadzce, wykonując masaż serca u mężczyzny, który nagle się osunął. Szef kardiologii. Mój przyjaciel ze studiów. Jeden z nielicznych ludzi absolutnie uczciwych, jakich znałam. Skupiony, precyzyjny, godny podziwu. David był ucieleśnieniem duszy tego szpitala.
Lecz kilka metrów dalej scenę przerwał piskliwy głos.
— Hej, staruchu! Mówiłam, żebyś zaparkował moją Mercedes w cieniu!
Młoda kobieta, rażąco umalowana, ubrana w jaskraworóżową sukienkę zupełnie nieodpowiednią dla szpitala, krzyczała na Enrique — doświadczonego parkingowego, powszechnie szanowanego.
— Jesteś bezużyteczny! — wrzeszczała.
Po chwili odwróciła się do telefonu i rozpoczęła transmisję na żywo w mediach społecznościowych, z przyklejonym sztucznym uśmiechem.
— Cześć, kochani! Znowu otoczona nieudacznikami…
Była godzina 9:15. Na piersi miała identyfikator stażystki: Tatiana Gómez.
Gniew narastał we mnie z każdą sekundą.
Podeszłam spokojnie.
— Proszę pani, to jest szpital. Jest pani spóźniona, nieprzestrzegająca dress code’u i poniża pani pracownika.
Zmierzła mnie spojrzeniem pełnym pogardy.
— A pani to niby kto? Proszę zająć się swoim życiem. Ja mam wizerunek do utrzymania.
Zaczęła mnie nagrywać, obrażać, ośmieszać przed swoją wirtualną publicznością. Następnie, z wyrachowanym gestem, celowo oblała mnie mrożoną kawą.
Moja biała stylizacja była zniszczona.
Natychmiast zaczęła teatralnie płakać.
— Ona mnie zaatakowała! — krzyczała. — Mój mąż każe panią wyrzucić!
Pochyliła się ku mnie i syknęła:
— Mój mąż to Marcos Torres. Dyrektor generalny.
Serce zamarło mi w piersi.
Wzięłam głęboki oddech.
— Twierdzi pani, że Marcos Torres jest pani mężem?
— Dokładnie. A pani jest skończona.
David wkroczył między nas — spokojny, stanowczy, ochronny. Przypomniał o zasadach, etyce i godności. Tatiana otwarcie nim gardziła, twierdząc, że jest „chroniona przez dyrektora generalnego”.
Wyjęłam telefon.
— Zadzwońmy do niego.
Kiedy Marcos odebrał, panika w jego głosie zdradziła prawdę. Włączyłam głośnik. Dziesiątki świadków słyszały każde słowo.
— Zejdź natychmiast do holu, Marcos.
Pięć minut później zjawił się spocony i roztrzęsiony. Tatiana rzuciła mu się w ramiona.
— Powiedz im, kim jesteś!
Spojrzał na nią… po czym uderzył ją w twarz.
— Zamknij się! — krzyknął. — Nie znam cię!
Hol eksplodował niedowierzaniem.
Tatiana wykrzyczała prawdę: hotele, mieszkanie, pieniądze. David powstrzymał Marcosa, gdy ten próbował uderzyć ponownie.
Podeszłam bliżej.
— Dlaczego przelałeś jej dwieście tysięcy euro ze swojego tajnego konta, Marcos?
Mój prawnik, Arturo Vance, pojawił się z kompletną dokumentacją: dowodami bankowymi, nagraniami, umowami.
Marcos osunął się na kolana.
— Wybacz mi…
Spojrzałam na niego bez cienia litości.
— Ukradłeś pieniądze przeznaczone na ratowanie ludzkiego życia.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
