Rusted Spur stał samotnie przy autostradzie, niski, drewniany bar przyklejony do krawędzi Route 41, tam gdzie ciężarówki zwalniały, a kłopoty rzadko przepraszały. W środku wisiał ciężki dym, szkło brzęczało, a mężczyźni z motocyklowego klubu Steel Vultures wypełniali salę zapachem skóry, bliznami i hałasem. Byli już starsi — siwe brody mieszały się z żelaznymi tatuażami — ale reputacja wciąż trzymała większość ludzi na dystans.
Dlatego drzwi otwierające się dokładnie o 18:17 wydały się czymś nie na miejscu.
Dziewczyna była młoda. Szesnaście, może siedemnaście lat. Zbyt drobna na za dużą czarną skórzaną kurtkę, która zwisała z jej ramion. Zużyte buty, sprane dżinsy. Weszła niepewnie, wzrokiem omiatając salę jak ktoś, kto wchodzi w burzę bez schronienia.
Śmiech pojawił się natychmiast.
– Mała, zgubiłaś się? – krzyknął ktoś od baru.
– To nie zbiórka harcerzy – dodał inny z drwiącym uśmiechem.
Dziewczyna przełknęła ślinę, ale się nie cofnęła. Ruszyła do przodu wolno, lecz pewnie, aż stanęła pod przygaszonym światłem przy stole bilardowym. I wtedy śmiech umilkł.
Na plecach jej kurtki, spękany od lat, lecz niepodrabialny, znajdował się naszyty emblemat, którego nie widziano od dekad:
STEEL VULTURES — CZŁONEK ZAŁOŻYCIEL
Cisza połknęła bar.
Krzesła przestały skrzypieć. Szklanki zamarły w powietrzu. Kilku mężczyzn podniosło się z miejsc, nawet nie zdając sobie z tego sprawy.
Tank Morrison, najgłośniejszy z nich, patrzył jak po uderzeniu pięścią w brzuch.
– Ta naszywka… – wymamrotał. – To niemożliwe.
Dziewczyna odwróciła się.
– Nazywam się Lena Carter – powiedziała cicho, ale wyraźnie. – Ta kurtka należała do mojego ojca. Jacka Cartera.
Po sali przeszedł szmer.
Jack Carter był jednym z pierwszych. Jeźdźcem, który nigdy się nie cofał i nigdy nikogo nie zostawiał. Dwadzieścia lat wcześniej zginął, wyciągając rodzinę z płonącego wraku na Route 66. Ogień zabrał go, zanim nadeszła pomoc.
– Nie nosi się tej naszywki, jeśli się na nią nie zasłużyło – powiedział Tank ostro, choć ręce mu drżały.
– Wiem – odparła Lena. – Dlatego nie dotknęłam jej aż do dziś.
Wzięła oddech i wypowiedziała słowa, które ćwiczyła setki razy.
– Moja mama jest chora. Rachunki ze szpitala. Zaległy czynsz. Po szkole pracuję nocami w barze. To za mało – uniosła wzrok. – Zanim tata zginął, powiedział jej, że klub zawsze będzie rodziną. Mama powiedziała mi… że jeśli kiedyś zrobi się naprawdę źle, mam tu przyjść.
Nikt się nie odezwał.
Tank spojrzał w podłogę. Inni zrobili to samo.
Bo wszyscy pamiętali tę obietnicę.
Po prostu jej nie dotrzymali.
Tank zrobił krok do przodu, głos miał szorstki.
– Nie powinnaś była przychodzić tu sama.
Lena skinęła głową.
– Wiem.
Wyjęła coś z kieszeni i położyła na stole.
Stary klucz do motocykla ojca.
I wtedy Tank zrozumiał, że przeszłość nie tylko puka do drzwi.
Ona domaga się zapłaty.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
