Ból nadchodził falami, bezlitosnymi i wyczerpującymi. Oparłam się o framugę drzwi, oddychając płytko.
– Muszę jechać do szpitala – powiedziałam. – Odeszły mi wody.
Ethan westchnął, poprawiając włosy. Spojrzał na Isabellę, która teatralnie wydęła dolną wargę.
– Nie mogę opuścić przyjęcia. To niegrzeczne – stwierdził, sprawdzając zegarek. – Nawet nie było deseru. Isabella zamówiła tort na specjalne zamówienie.
– Ethan – podniosłam głos. – Rodzę. Twoje dzieci.
– Nie przesadzaj – machnął ręką. – To trwa godzinami. Weź taksówkę. Kobiety rodzą w polu, poradzisz sobie w luksusowym Uberze.
Odwrócił się do Isabelli i ścisnął jej dłoń. – Nie martw się, kochanie. Świętujemy dziś nas.
Nie krzyczałam. Coś we mnie umarło.
Sześć godzin później leżałam w zimnej sali szpitalnej. Obok mnie spały dwa maleństwa: Leo i Mia. Byli doskonali. A ja byłam sama.
Nie było kwiatów. Nie było ojca. Tylko Instagram i zdjęcie Ethana z Isabellą, świętujących „nowe życie”.
– Ojciec przyjedzie? – zapytała pielęgniarka.
– Nie – odpowiedziałam spokojnie. – Dokonał wyboru.
Następnego ranka Ethan pojawił się z kopertą. – Składam pozew o rozwód – oznajmił. – Zabieram syna.
Uśmiechnęłam się. Po raz pierwszy od dawna.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
