Blackwood Manor tętnił życiem, a dźwięk kryształowych kieliszków stukających o siebie niósł się echem po całej rezydencji. Jadalnia, z wysokimi, sklepionymi sufitami i portretami dawno zmarłych przodków spoglądających surowo ze ścian, skąpana była w ciepłym, bursztynowym świetle ogromnego żyrandola. Wszystko wyglądało jak idealny obraz bogatego, uporządkowanego życia rodzinnego.
Wszystko — poza potem spływającym po moich plecach.
Stałam w kuchni, balansując dwoma ciężkimi, srebrnymi półmiskami z pieczoną wołowiną. Mój brzuch, nabrzmiały i napięty od bliźniąt, boleśnie napierał na granitowy blat. Kostki u nóg były opuchnięte do granic możliwości i pulsowały w rytmie mojego serca. Miałam dwadzieścia osiem lat, byłam w dziewiątym miesiącu ciąży i czułam się, jakbym miała osiemdziesiąt.
Z jadalni dochodził śmiech. Śmiech, który mnie nie obejmował.
– Za Isabellę! – zaświergotała moja teściowa, Karen. Jej głos był wysoki i ostry, niczym ptak, który połknął diament. – Za uratowanie dziedzictwa Blackwoodów! Bóg jeden wie, co byśmy bez niej zrobili. W przeciwieństwie do niektórych, ona rozumie wartość historii.
Mój mąż, Ethan, zaśmiał się głośno i serdecznie. Nie pamiętałam, kiedy ostatnio ten śmiech był skierowany do mnie. – To prawdziwy skarb, mamo. Uroda, inteligencja i konto bankowe, za które można kupić małe państwo.
– Och, przestań, łobuzie – zachichotała Isabella. Bez trudu mogłam sobie wyobrazić, jak trzepocze rzęsami i zerka na swoje odbicie w wypolerowanej łyżce. – To naprawdę nic takiego. Drobne. Tatuś zawsze powtarzał: „Jeśli widzisz coś pięknego, co marnuje się w rękach biednych, kup to i uratuj”.
Wzięłam głęboki oddech, oparłam półmiski o biodro i pchnęłam wahadłowe drzwi.
Rozmowa nie ucichła. Nawet nie zwolniła.
Obeszłam stół, podając mięso. Ethan siedział na honorowym miejscu, elegancki w idealnie skrojonym garniturze. Isabella zajmowała miejsce po jego prawej stronie — miejsce, które kiedyś należało do mnie. Miała na sobie suknię droższą niż mój samochód, obwieszoną biżuterią agresywnie migoczącą w świetle świec.
Moi teściowie siedzieli naprzeciwko, promieniejąc dumą i zachwytem, jakby patrzyli na objawienie.
Nikt na mnie nie spojrzał. Nikt nie zaproponował krzesła. Nikt nie zapytał, czy kobieta nosząca w sobie dwoje dzieci potrzebuje wody.
– Clara – warknął Ethan, w końcu zauważając moją obecność, gdy postawiłam półmisek obok niego. – Zapomniałaś o winie. Tym rocznikowym cabernecie. Jest na bocznym stoliku.
Spojrzał na mnie z otwartą irytacją. – Boże, czy ty potrafisz zrobić cokolwiek dobrze? Isabella właśnie uratowała nas przed bankructwem. Wystawiła czek na dwa miliony dolarów, żeby spłacić rodzinne długi, a ty nie potrafisz nawet podać kolacji.
Zamarłam. Moja dłoń instynktownie powędrowała do kieszeni fartucha ciążowego. W środku, złożony w kostkę i ukryty w paragonie ze sklepu spożywczego, był prawdziwy akt własności domu. Akt przenoszący własność nie na Isabellę, lecz na fundusz Clara Thorne Trust.
Nie wiedzieli o moim spadku. Myśleli, że jestem „biedną dziewczyną”, którą Ethan poślubił w geście buntu. Nie wiedzieli, że wydałam ostatnie pieniądze po babci, by anonimowo wykupić ten dom i ocalić dumę mojego męża.
– Przepraszam – wyszeptałam. – Jestem po prostu… zmęczona.
– Zmęczona? – prychnęła Karen, krojąc wołowinę. – Jesteś bezrobotna od roku, Claro. Od czego niby jesteś zmęczona? Od siedzenia na kanapie?
– Noszę w sobie dwoje ludzi, Karen – odpowiedziałam, czując iskrę buntu.
– To bądź chociaż użyteczna – mruknął Ethan. – Przynieś wino.
Odwróciłam się w stronę stolika. Gdy sięgnęłam po ciężką butelkę, ostry, rozrywający ból przeszył mój podbrzusze. Jak błyskawica uderzająca w kręgosłup.
Zachłysnęłam się powietrzem. Butelka wypadła mi z rąk i z głuchym łoskotem uderzyła w blat. Chwyciłam się krawędzi, a moje knykcie zbielały.
Na drogi perski dywan pod moimi stopami zaczęła rozlewać się woda.
– Ethan – wysapałam, gdy świat zaczął wirować. – To czas.
Zapadła cisza. Ethan spojrzał na dywan. Potem na mnie. W jego oczach nie było paniki ani radości. Tylko czysta irytacja.
– Teraz? – jęknął, rzucając serwetkę. – Serio? Isabella właśnie miała opowiadać o swoim jachcie w Monako.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
