Wprowadzenie
Deszcz uderzał w okna Szpitalnego Oddziału Ratunkowego św. Judy w Seattle z bezlitosną regularnością. Szara kurtyna wody idealnie oddawała atmosferę panującą wewnątrz. Była druga w nocy – godzina, którą pielęgniarki urazowe nazywają półżartem „godziną czarownic”. To właśnie wtedy zamykają się bary, złe decyzje trafiają na noszach, a stopy bolą tak, jakby ktoś ściskał je w imadle.
Nazywam się Erica. Od czterech lat pracuję jako pielęgniarka. Chaos nie jest mi obcy. Widziałam krew, słyszałam krzyki, trzymałam za rękę ludzi w najgorszych chwilach ich życia. Ale nie byłam przygotowana na niego.
Leżał na łóżku numer cztery.
Dla każdego, kto przechodził obok, wyglądał jak duch. Brudny, poorany bliznami, pachnący starym deszczem, mokrą wełną i tanim alkoholem. Był ogromnym mężczyzną, jak góra, którą przez dekady niszczyły wichry i burze.
Mój przełożony, doktor Brock Sterling, patrzył na niego z czystą pogardą.
Sterling był typem lekarza, który przed nacięciem sprawdza swoje odbicie w ostrzu skalpela. Przystojny w arogancki, kanciasty sposób, bardziej przejmował się wynikami finansowymi szpitala niż ludźmi leżącymi na łóżkach.
„Erica, usuń to… coś stąd” – warknął, idąc korytarzem, jakby należał do niego każdy kafelek. Poprawił Rolexa, który kosztował pewnie więcej niż moje roczne zarobki. „Mamy przyjęcie priorytetowe. Członek rady, pan Halloway, skręcił kostkę na gali. Sala urazowa numer jeden ma być wolna”.
Nie podniosłam wzroku znad dokumentacji. „Pan Halloway ma skręconą kostkę, doktorze. Pacjent z łóżka czwartego ma niestabilne tętno, objawy ciężkiej hipotermii i możliwe krwawienie wewnętrzne. Nie został prawidłowo zdiagnozowany”.
Sterling zatrzymał się gwałtownie i odwrócił na pięcie. Spojrzał na mnie lodowato.
„Jest pijany” – machnął ręką. „Czuć alkohol na metr. Opatrzyć i wypuścić. Zanim przyjedzie darczyńca. Nie chcę, żeby pan Halloway czuł zapach mokrego psa”.
Ścisnęłam szczękę. „Opatrzyć i wypuścić” było jego ulubionym hasłem wobec tych, którzy nie mieli złotych polis.
„To człowiek” – odpowiedziałam cicho, choć głos mi drżał.
„To strata łóżka” – odburknął. „Wykonaj polecenie, albo znajdę kogoś, kto potrafi”.
Odszedł, by przywitać VIP-a. Wzięłam głęboki oddech. Wychowałam się wśród twardych ludzi – mój ojciec był marines. Wiedziałam, że nie ocenia się po wyglądzie i że chorego człowieka nie wyrzuca się na deszcz.
Podeszłam do łóżka czwartego i zasunęłam kotarę.
Z bliska było gorzej. Gęsta, siwiejąca broda kryła twarz, ale nie blizny. Jedna, poszarpana linia na szyi wyglądała jak stara rana po nożu.
Założyłam rękawiczki. „Proszę pana?” – szepnęłam. „Sprawdzę puls”.
Dotknęłam jego nadgarstka.
Reakcja była natychmiastowa. Oczy otworzyły się szeroko – nie były mętne jak u pijaka. Były niebieskie, czujne i przerażająco świadome. Dłoń zacisnęła się na moim nadgarstku jak stalowe imadło.
„Żadnych igieł” – wychrypiał. „Żadnego snu”.
Nie cofnęłam się. „Nie uśpię pana. Jest pan w szpitalu. Jest pan bezpieczny”.
Rozejrzał się, analizując wyjścia i zagrożenia. To nie była paranoja. To było szkolenie.
Gdy odsłoniłam rękaw jego kurtki, zobaczyłam tatuaż: czarna włócznia przecięta błyskawicą. Symbol, który znałam z zamkniętej skrzynki ojca.
„Kim pan jest?” – zapytałam szeptem.
„Nikim” – mruknął. „Duchem”.
Wtedy wybuchł chaos.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
