Była godzina 23:00, wtorkowy wieczór, a deszcz w Missouli padał tak intensywnie, że mógłby utopić rybę. Byłem w trakcie ostatniego kursu dostawczego, jadąc moim wysłużonym pickupem przez odcinek lasu, którego większość mieszkańców unika po zmroku.
Nazywam się Mason. Dla sąsiadów jestem cichym facetem, który naprawia płoty i co rano pakuje drugie śniadanie dla swojej dziesięcioletniej córki, Mayi. Dla duchów w mojej głowie jestem kimś zupełnie innym. Staram się ich nie słuchać.
Aż zobaczyłem to.
Migotające czerwono-niebieskie światła, ledwo widoczne przez ulewę. To nie była rutynowa kontrola drogowa. To była cisza. Taka cisza, która krzyczy, że stało się coś złego.
Noga zawisła mi nad hamulcem. Jedź dalej, Mason – powiedziałem sobie. Masz dziecko w domu. Nie jesteś już tym człowiekiem.
Ale ręce skręciły kierownicę szybciej, niż mózg zdążył zaprotestować. Zjechałem na pobocze.
Radiowóz leżał na dachu w rowie, a dym syczał, gdy deszcz uderzał w rozgrzany silnik. Chwyciłem latarkę i zsunąłem się po błotnistym zboczu.
„Halo? Ktoś tam jest?” – krzyknąłem ponad grzmotem burzy.
Szyba od strony kierowcy była rozbita. W środku, wisząc głową w dół na pasach, znajdowała się policjantka. Nie mogła mieć więcej niż trzydzieści lat. Jej twarz była blada, umazana olejem i krwią.
Zamrugała, zdezorientowana. „Wsparcie… wsparcie” – wyszeptała, próbując sięgnąć po radio, które było roztrzaskane. „Zasadzka… sześciu ludzi…”
Skierowałem światło niżej. Kamizelka była rozdarta. Przez jej brzuch biegło poszarpane rozcięcie, pulsujące w rytmie serca. Tętnica była uszkodzona.
„Spójrz na mnie” – powiedziałem, a mój głos przybrał ton, którego nie używałem od pięciu lat. Ton dowódcy. „Jak masz na imię?”
„Elena” – wychrypiała. „Deputy Vance.”
„Dobrze, Elena. Jestem Mason. Przetnę pasy, ale to będzie bolało.”
„Nie…” – zakaszlała. „Oni… są blisko.”
Spojrzałem jeszcze raz na ranę. Miała trzy, może cztery minuty. Karetka była dwadzieścia mil stąd.
Sięgnąłem do tylnej kieszeni po nóż taktyczny, którego nie powinienem nosić. Potem pobiegłem do samochodu po zestaw, który przysiągłem nigdy więcej nie otwierać.
Uderzył mnie zapach benzyny. Auto ciekło.
„Nie mamy czasu na delikatność, Elena” – mruknąłem, wciskając się do wraku.
Nie byłem już kierowcą dostawczym. Tej nocy deszcz pachniał jak dżungla. A ja znów miałem pracę do wykonania.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
