Tunel był wąski i niski. Powietrze pachniało wilgocią i rdzą. Reaper wszedł ostatni, nienawidząc każdego metra bez nieba nad głową. Tylko w tunelach pycha nie miała gdzie stanąć.
Elena poruszała się tam, jakby należała do tego miejsca. Czytała ściany dotykiem, liczyła kroki, oddychała płytko. Nie improwizowała. Realizowała plan.
Gdy Brandt wykrył linkę-pułapkę, Elena rozbroiła ją w ciszy, bez dramatyzmu. Gdy natknęli się na patrol, unieszkodliwiła przeciwników ruchami tak oszczędnymi, że wyglądało to, jakby tunel sam ich pochłonął.
Reaper patrzył i rozumiał coraz więcej. To nie była przypadkowa odwaga. To było szkolenie. Inne. Starsze. Ukryte.
Elena nie walczyła frontalnie. Walczyła z rytmem wroga, z jego pewnością siebie. Kupowała czas, sekundę po sekundzie, aż zespół dotarł do wyjścia i helikopter wreszcie zawisł nad grzbietem.
Kiedy kula rozerwała jej ramię, potraktowała ból jak pogodę. Poruszała się dalej.
Piętnaście minut. Tyle wytrzymała sama w tunelu, odciągając pościg.
Gdy wypadła na zewnątrz, Reaper chwycił ją za nadgarstek i wciągnął na pokład. Upadła, ktoś założył opaskę uciskową. Brandt patrzył na nią w osłupieniu.
– Jak? – wyszeptał.
– Nie rób z tego dziwnej historii – mruknęła i straciła przytomność.
W śmigłowcu Reaper zrozumiał coś, co smakowało jak wstyd.
Nazwali ją balastem.
A ona ich uniosła.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
