Cena, której nie zapisuje się w raportach
Lądowanie było twarde. Przednie podwozie wygięło się, ale maszyna stanęła.
Cisza.
Dwóch mężczyzn w cywilu czekało już na nią.
Major Halt, proszę z nami.
W pokoju bez okien wypisano jej przewinienia. A potem wyniki.
Sześć uratowanych istnień. Jedenastu wrogów wyeliminowanych. Dwa śmigłowce ocalone.
Na stole położono czarną naszywkę z jednym słowem wyszytym szaro:
STORM GLASS
Jej nazwisko zniknęło z rejestrów. Tempest 3 stała się szeptem.
Storm Glass nie było jednostką. Było listą. Krótką. Ludzi, którzy szli tam, gdzie mapy przestawały mieć znaczenie.
Halt znów latała. Nisko. Powoli. Tam, gdzie błąd jest niewybaczalny. Eskortowała ewakuacje, chroniła ciszą, zmuszała wroga do odwrotu bez strzału.
SEAL ze szpitalnego łóżka napisał do niej:
Podarowałaś nam dzień, dzięki któremu wszystkie inne są możliwe.
Nie oprawiła tego.
„Ukradnę to” — powiedziała.
Śledztwa zamknięto. Przeniesienia podpisano. Plotki jednak krążyły dalej.
W niektórych barach mówiono o A-10, który przylatuje, gdy nikt inny już nie leci. O dźwięku jak grzmot uwięziony w kamieniu.
Zapytana, co znaczy odebrać telefon, którego nikt nie chce odebrać, odpowiedziała prosto:
To znaczy polecieć.
I pogodzić się z tym, że nigdy nie wrócisz taki sam.
Gdzieś w kanionie pojawiło się nowe słowo na określenie nieba.
A na ziemi ktoś podnosi wzrok i nie wypowiada imienia, lecz obietnicę:
Wróciła.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
