Dziesięć minut później z drzwi wejściowych dobiegł głośny, mechaniczny dźwięk wiercenia. Ostry pisk stali wgryzającej się w mosiądz.
Kevin podskoczył, rozlewając whisky na dywan. „Co jest do cholery?”
„Czy ona próbuje się włamać?” – krzyknęła Jessica. – „Dzwoń po policję!”
„Ja to załatwię” – warknął Kevin i ruszył do drzwi, gotów zastraszyć siedemdziesięciodwuletnią matkę. Zanim jednak chwycił za klamkę, wkładka zamka wypadła z metalicznym brzękiem. Drzwi się otworzyły.
To nie była tylko Martha.
Stała w progu wyprostowana, z laską opartą jak berło. Obok niej dwaj policjanci w mundurach, a przy nich pan Henderson z ciężką, skórzaną teczką. Ślusarz pakował już wiertarkę.
„Co to ma znaczyć?” – wrzasnął Kevin. – „To mój dom! Tata zostawił go mnie!”
Pan Henderson wszedł spokojnie do środka. „Panie Kevinie, jest pan w poważnym błędzie.”
Wyciągnął dokumenty. „Pański ojciec nie był właścicielem tego domu w chwili śmierci.”
Kevin zamarł.
„Pięć lat temu” – kontynuował prawnik – „Arthur przeniósł własność domu i wszystkich oszczędności wyłącznie na Marthę. Za życia. Legalnie. Nieodwołalnie.”
Martha spojrzała na syna po raz pierwszy. „Bo cię znał” – powiedziała cicho.
Potem Henderson odczytał list Arthura. Każde słowo było jak wyrok, spokojny i ostateczny.
Gdy zapadła cisza, Kevin nie był już zwycięzcą. Był tylko mężczyzną, który przegrał własną chciwością.
„Macie trzydzieści minut, by zabrać swoje rzeczy” – powiedziała Martha spokojnie. – „A jeśli nie… zostaniecie aresztowani.”
„Mamo…” – jąkał się Kevin. – „Nie mamy gdzie iść…”
„To problem dorosłego człowieka” – odpowiedziała.
„I Kevin… zostaw whisky. Na nią też nie zasłużyłeś.”
Po trzydziestu minutach drzwi zamknęły się z głuchym kliknięciem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
