Gdy policjanci weszli do środka, rozmowa była krótka i rzeczowa. Dokumenty leżały na wyspie kuchennej jak karty, które przesądzają rozgrywkę. Deed. Dowód własności. Pismo od prawnika.
„To nie jest sprawa rodzinna” – powiedział funkcjonariusz. – „To sprawa własności.”
Tragarze zaczęli wynosić rzeczy w pośpiechu. Złota witryna. Kanapa. Lodówka. Każdy przedmiot wracał tam, skąd przyszedł.
Steve patrzył na mnie, jakby złamałam jakieś niepisane prawo.
W jego świecie ja miałam płacić i milczeć.
W moim – prawo mówiło za mnie.
Gdy przyjechała mama, było już po wszystkim. Krzyczała, groziła, próbowała grać wstydem.
„Wstyd nie jest mój” – odpowiedziałam.
Drzwi zamknęły się za nimi wszystkimi.
Zapadła cisza.
Prawdziwa.
Gdy w końcu przyjechała moja ciężarówka, wniosłam do środka swoje życie. Kartony. Książki. Rośliny. Talerze.
Nie wprowadzałam się do domu.
Wprowadzałam się w granicę.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
