Akt wojny
Piekarnia była zatłoczona, a gdy wróciłem z tortem — specjalnym zamówieniem z różowym jednorożcem z masy cukrowej — słońce chyliło się ku zachodowi. Temperatura gwałtownie spadła.
Podjechałem pod dom. Panowała cisza. Zbyt głęboka.
„Lily? Kochanie, mam tort!” — zawołałem.
Nic.
Sarah siedziała na kanapie, popijając czerwone wino i oglądając reality show. Jej syn Tyler grał na konsoli.
„Gdzie jest Lily?”
„Na zewnątrz” — mruknęła.
Adrenalina uderzyła jak alarm IED.
Pobiegłem na patio. Drzwi były zamknięte, a zasuwka zabezpieczona.
Lily siedziała skulona na kamiennej posadzce. Miała na sobie cienką piżamę. Drżała. Jej skóra była rozpalona, a usta siniały.
„Tatusiu?” — wyszeptała. „Ciocia powiedziała, że mam zarazki.”
Jej czoło było gorące jak piec. Co najmniej 40 stopni.
„Już jestem, maleńka.”
Wtedy pojawiła się Sarah na balkonie z plastikowym wiadrem.
„Najlepszy sposób na zbicie gorączki!” — zaśmiała się.
Wylała na nas lodowatą wodę.
Lily wydała zduszony, przerażający dźwięk. Przestała drżeć.
To był zły znak.
Żołnierz się obudził.
Bez krzyku, bez chaosu. Owinąłem ją kurtką, zaniosłem do ciężarówki i ruszyłem do szpitala, łamiąc wszystkie przepisy ruchu drogowego.
Sześć minut później byliśmy na izbie przyjęć.
„Nagły przypadek pediatryczny!” — wydałem rozkaz.
Potem zadzwoniłem. Nie na policję.
„Tu pułkownik Blackwood. Kod Delta-Nine. Cel zablokowany.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
