Postawił teczkę na ladzie i otworzył ją z cichym kliknięciem. Wyjął jeden gruby dokument oprawiony w niebieską skórę.
– Pan Sterling, tak? – zapytał prawnik, wreszcie spoglądając na bankiera z czystą pogardą. – Pracuje pan w Heartland Regional Bank?
– Zarządzam tym oddziałem – odparł Sterling, prostując się dumnie.
– Zarządzał – poprawił go prawnik.
Sterling zamarł. – Słucham?
– Dziś o 9:00 czasu wschodniego Fundusz Millerów sfinalizował wrogie przejęcie pakietu większościowego akcji Heartland Regional Bank – oznajmił prawnik, przesuwając dokument w jego stronę. – Moi klienci nie tylko wykupili hipotekę Sama, panie Sterling. Oni kupili pana szefa. I szefa pana szefa.
Krew odpłynęła z twarzy Sterlinga tak szybko, że wyglądał, jakby miał zaraz zemdleć. – To… to niemożliwe.
– A jednak – odezwał się Leo, jeden z braci. Rozejrzał się po dinerze z zaciekłą troską. – Nasz ojciec zbudował imperium logistyczne warte cztery miliardy dolarów. Nauczył nas, że lojalność jest jedyną walutą, która się liczy. Próbowaliście wyrzucić człowieka, który uratował nam życie, żeby postawić magazyn?
Leo podszedł do Sterlinga i zawisł nad nim. – Jest pan zwolniony. Ze skutkiem natychmiastowym. Proszę zabrać swoje rzeczy osobiste i wyjść.
Sterling spojrzał na dokument, potem na mnie, a potem na drzwi. Nie powiedział ani słowa. Po prostu się odwrócił i wybiegł.
Stałem tam, drżąc. – Kupiliście bank?
Sarah sięgnęła przez ladę i ujęła moją szorstką, spracowaną dłoń w swoją miękką, zadbaną.
– Nie przyjechaliśmy tu, żeby uratować diner, Sam – wyszeptała. – Przyjechaliśmy, żeby go panu oddać.
Prawnik wyjął drugi dokument. – To akt własności. Wolny od obciążeń. Oraz fundusz powierniczy założony w 1993 roku na pana nazwisko. Thomas zainwestował pieniądze, które zapłaciłby za poród w szpitalu. Z odsetkami i agresywną strategią inwestycyjną… obecnie na koncie znajduje się nieco ponad dwa miliony dolarów.
Nogi się pode mną ugięły. Osunąłem się na zaplecze, aż w końcu usiadłem na podłodze.
– Dlaczego? – szlochałem. – Dałem wam tylko zupę i koce.
Sarah obeszła ladę i usiadła obok mnie na podłodze, nie zważając na drogi płaszcz. Oparła głowę na moim ramieniu, jak mogłaby to zrobić córka, gdybyśmy kiedykolwiek mieli to szczęście.
– Bo pan o nic nie prosił – powiedziała. – W świecie, który zawsze wszystko liczy, pan chciał tylko, żeby było nam ciepło.
Wyjęła z torebki kawałek materiału. Był stary, wyblakły, z postrzępionymi brzegami.
Kołdra Joanne.
– Tata kazał nam ją zachować – powiedziała, wkładając ją w moje ręce. – Powiedział, że możemy ją oddać dopiero wtedy, gdy będziemy mogli oddać ciepło.
Przycisnąłem twarz do kołdry. Pachniała lawendą i dawnymi wspomnieniami.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
