Przez kolejne dni nasze kontakty były oszczędne. Uprzejme. Ostrożne. Kawa pita w ciszy. Krótkie rozmowy, które jednocześnie mówiły wszystko i nic.
Pewnego popołudnia, gdy światło słońca przesączało się przez drzewa, opowiedziała o swojej przeszłości. O galerii sztuki. O małżeństwie, które rozpadło się przez zdradę. O życiu demontowanym kawałek po kawałku, aż nie zostało nic.
Mimo siebie słuchałem.
Została dłużej, niż planowała. Nie dlatego, że ją prosiłem — po prostu żadne z nas nie spieszyło się z jej odejściem.
Jej obecność zmieniała moją codzienność w subtelny sposób. Posiłki przestały być mechaniczne. Cisza nie była już pusta — była dzielona.
Aż do poranka, gdy bez zapowiedzi wszedłem do garażu.
Pomieszczenie było nie do poznania.
Obrazy pokrywały ściany. Płótna leżały na podłodze. Każdy przedstawiał mnie — zdeformowanego, duszącego się, uwięzionego. Na jednym siedziałem za kratami ze złota. Na innym moje usta były otwarte w krzyku, którego nikt nie słyszał. Jeden ukazywał mnie martwego, otoczonego bogactwem, które nic nie znaczyło.
Ścisnęło mnie w klatce piersiowej. Cofnąłem się, wstrząśnięty.
Tego wieczoru ją skonfrontowałem.
Nie zaprzeczała. Nie krzyczała. Po prostu się załamała.
Powiedziała, że te obrazy nie były nienawiścią — były żalem. Gniewem. Stratą rzuconą na jedyny symbol, jaki jej umysł potrafił uchwycić: obfitość. Stabilność. Mnie.
To nie miało znaczenia. Byłem zraniony. A strach zawsze był moim najszybszym doradcą.
Poprosiłem ją, by odeszła. Droga do schroniska następnego ranka dłużyła się bardziej, niż powinna. Zanim wysiadła, podałem jej kopertę. Nie otworzyła jej. Nie musiała.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
