Przez trzy dni i trzy noce mój mąż nie wracał do domu.
Wmawiałam sobie, że nie ma powodu do paniki. Richard Caldwell był zamożnym człowiekiem, inwestorem na rynku nieruchomości, którego telefon niemal nieustannie wibrował od rozmów, umów i kryzysów. Wyjazdy służbowe się zdarzały. Nagłe sytuacje również. A jednak gdzieś głęboko wiedziałam, że ta cisza jest inna. Jego asystentka unikała moich telefonów. Udostępnianie lokalizacji nagle przestało działać. A miejsce obok mnie w łóżku pozostawało zimne, noc po nocy.
Czwartego poranka, właśnie gdy ćwiczyłam przed lustrem, jak wygląda godność w praktyce, drzwi wejściowe się otworzyły.
Richard wszedł do środka w tym samym idealnie skrojonym płaszczu, w którym wychodził. Jego twarz była zaskakująco spokojna – zbyt spokojna, jakby wszystko miał już zaplanowane. W dłoni trzymał małe, czarne pudełko.
– Zawaliłem – powiedział cicho, tonem człowieka recytującego wcześniej przygotowane zdanie.
Nie odezwałam się. W klatce piersiowej poczułam ucisk, gdy podszedł bliżej i otworzył pudełko. W środku leżał diamentowy pierścionek – duży, nieskazitelny, łapiący światło tak, jakby miał coś do udowodnienia.
– Chcę to naprawić – ciągnął Richard. – Jesteś moją żoną. Nie chcę nas stracić.
Zanim zdążyłam odpowiedzieć, delikatnie ujął moją dłoń i wsunął pierścionek na palec. Pasował idealnie. Zbyt idealnie.
Przez ułamek sekundy – wstydliwy, króciutki moment – niemal mu uwierzyłam.
Wtedy Maria, nasza gosposia od sześciu lat, znieruchomiała przy wejściu do salonu. Przynosiła świeże kwiaty na stół, ale jej dłonie zatrzymały się w pół ruchu. Jej wzrok utkwił w pierścionku.
Rozchyliła usta.
– Proszę pana… – powiedziała niepewnie, ledwo słyszalnym głosem. – To ten sam, który kupił pan wczoraj. Dla niej.
Słowa spadły jak rozbite szkło.
Richard zesztywniał. Kolor odpłynął z jego twarzy. W pokoju zapadła martwa cisza – taka, która aż dzwoni w uszach.
Powoli obróciłam dłoń, znów patrząc na pierścionek. Już nie jak na symbol przeprosin, ale jak na dowód. Uśmiech, którego nawet nie byłam świadoma, zamarł boleśnie.
– Wczoraj? – zapytałam spokojnym tonem, który przeraził nawet mnie samą.
Maria pobladła. – Przepraszam, proszę pani… Myślałam, że pani wie. Kazano mi zapakować go dwa razy. Ten sam numer seryjny. Ten sam grawerunek.
Richard nie zaprzeczył.
I wtedy, stojąc we własnym salonie, zrozumiałam coś z przerażającą jasnością.
Ten prezent nie był wyrazem poczucia winy.
Był dowodem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
