Deszcz na cmentarzu padał bezlitośnie – zimna, szara kurtyna zamieniająca świat w rozmyty akwarelowy obraz żałoby i błota. Idealna pogoda na pogrzeb Rose Vance, kobiety, która przez osiemdziesiąt lat znosiła życiowe burze, aż w końcu uległa cichej erozji czasu.
Stałam z tyłu, ukryta pod czarnym parasolem i w niepozornym prochowcu kupionym dwa dni wcześniej w sklepie z demobilu. Dla dwudziestu kilku osób zgromadzonych nad grobem byłam cieniem. Dla moich rodziców, stojących na przedzie w teatralnie drogich strojach żałobnych, byłam czymś gorszym – porażką.
– Była naszym filarem! – zawodziła moja matka, Linda, ocierając suche oczy jedwabną chusteczką. Ojciec, Robert, przytulał ją jedną ręką, drugą zerkając na Rolexa.
Oglądałam ten spektakl z chłodnym, niemal klinicznym dystansem. Przez dwadzieścia pięć lat służby nauczyłam się oceniać zagrożenia bez emocjonalnego zaangażowania. Moi rodzice byli zagrożeniem – nie dla mojego bezpieczeństwa, lecz dla spokoju kobiety spoczywającej w ziemi.
Nie odwiedzili babci od dwunastu lat. Byli zbyt zajęci „odnajdywaniem siebie” w Toskanii, na Bali i przy nieudanej winnicy w Napa. Wysłali kartki świąteczne bez adresu zwrotnego. Ale gdy tylko prawnik poinformował ich o śmierci babci i o portfelu akcji technologicznych wartym niemal pięć milionów dolarów, natychmiast wrócili.
Ja natomiast byłam obecna. Płaciłam pielęgniarkom, instalowałam bezpieczne łącza wideo, czytałam babci z bazy w Kandaharze i z biura w Pentagonie. To mnie pożegnała trzy dni temu.
Po pogrzebie ojciec podszedł do mnie z pogardliwą litością. Zarzucili mi pasożytnictwo, manipulację i nadużycie. Wsunął mi do kieszeni wezwanie do sądu. Wojna domowa właśnie się zaczęła.
W samochodzie odebrałam telefon satelitarny. Przewodniczący Kolegium Połączonych Szefów Sztabów potrzebował mnie w Pentagonie.
– Proszę przekazać prezydentowi, że potrzebuję czterdziestu ośmiu godzin – powiedziałam spokojnie. – Mam do zdławienia krajową rebelię.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
