Baza była osiem mil stąd. Osiem mil pod teksańskim słońcem, w butach spiętych drutem i z nadzieją, której sam się po sobie nie spodziewał. Zaczął iść.
Bo Marcus Dalton znał ten czołg. Nie ten model. Ten konkretny egzemplarz. Numer seryjny kończył się na 472. Miał krew na pancerzu. Już raz przywrócił go do życia.
Usterka była podstępna. Przekaźnik zmodyfikowany w warunkach bojowych, nigdy nieodnotowany w oficjalnej dokumentacji. Niewidoczny dla nowoczesnej diagnostyki. Trzeba było tam być. Trzeba było wiedzieć.
W południe dotarł do bram bazy, zlany potem. Dwóch młodych żandarmów spojrzało na niego podejrzliwie.
„Muszę porozmawiać z kimś z działu konserwacji pojazdów” — powiedział Marcus spokojnym, wojskowym tonem.
Chcieli go odesłać. On nalegał.
„Macie M1 Abramsa, który nie chce zapalić. Mogę go naprawić”.
Najpierw był śmiech. Potem niepewność. Marcus wyciągnął starą naszywkę Pierwszej Dywizji Pancernej. Jeden ze strażników zawahał się, po czym poszedł po oficera.
Kapitan Brennan krążył po hangarze. Błyskotliwy absolwent, mistrz procedur, ale bezradny wobec cichej maszyny. Diagnostyka nie wykazywała nic. Presja rosła. Sekretarz Obrony miał wkrótce przybyć.
Kiedy Marcus wszedł, eskortowany jak intruz, kontrast był uderzający. Człowiek ulicy pośród sterylnych inżynierów i nienagannych mundurów.
Lecz gdy zobaczył stalowego kolosa, wyprostował się.
„M1A1. Wyprodukowany w 1989 roku. Zmodyfikowany w 1991. Numer 472.”
Zapadła cisza.
Wyjaśnił wszystko: przekaźnik trzeciorzędny pod płytą Delta-IV. Polowa modyfikacja. Brak w aktualnych instrukcjach.
Śmiali się. Kazali mu odejść.
Wtedy Marcus położył dłoń na chłodnej stali.
„Raz uratowałem ten czołg. W środku było czterech ludzi. Jeden płakał — miał córkę, której nigdy nie widział. Wyciągnąłem ich. Ten czołg zabrał ich do domu”.
Spojrzał na Brennana.
„Naprawiłem go wtedy. Dzisiaj znów się zepsuł. Dajcie mi dwadzieścia minut i łom”.
Nowy głos przerwał napięcie.
„Kapitanie. Wystarczy.”
To był generał Haywood.
„Dalton. Ramadi. Siedemnastu uratowanych”.
Marcus skinął głową.
„Ten czołg jest twój, sierżancie”.
Dali mu narzędzia.
Przez trzynaście minut słychać było tylko metaliczny brzęk i ciężki oddech.
„Spróbujcie teraz”.
Silnik ryknął. Hangar zadrżał. Czołg ożył.
Generał uścisnął mu dłoń.
„Zawiedliśmy cię. I zamierzamy to naprawić”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
