Bank pachniał stęchłą kawą i desperacją maskowaną cytrynowym środkiem do czyszczenia mebli. Moja teściowa, Patricia, stała tuż obok mnie, opierając dłoń na dole moich pleców. Z zewnątrz wyglądało to jak gest wsparcia. W rzeczywistości przypominało lufę pistoletu przyciśniętą do kręgosłupa.
„Uśmiechnij się, Lena” – wyszeptała głosem miękkim jak zgnieciony aksamit. – „Wyglądasz na winną. Pogrążone w żałobie wdowy powinny wyglądać na smutne, nie na przerażone”.
Uniesienie kącików ust kosztowało mnie więcej wysiłku, niż byłam w stanie przyznać. Minęły cztery miesiące od chwili, gdy samochód Colina spadł z mostu. Cztery miesiące od chwili, gdy Patricia wprowadziła się do mojego domu, przestawiła moje meble i zaczęła przepisywać moje życie. Nazywała to „wsparciem”. Ja nazywałam to okupacją.
„Chcę mieć to już za sobą” – wymamrotałam, ściskając skórzaną teczkę, którą podała mi na parkingu.
„I tak będzie” – odparła. – „Wpłacisz czek. Podpiszesz wspólną autoryzację. A potem będziemy wolne”.
Czek opiewał na 2,4 miliona dolarów. Patricia powiedziała mi, że to ubezpieczenie na życie Colina, polisa, którą rzekomo trzymał w tajemnicy, by mnie zaskoczyć. Twierdziła, że musi być współwłaścicielką konta wyłącznie po to, by „ominąć podatki spadkowe”, bo ma swoje znajomości w banku.
Podeszłyśmy do okienka. Kasjerką była młoda kobieta z cieniami pod oczami. Jej identyfikator mówił: MARA.
Patricia wsunęła czek i formularz wpłaty pod szybę. „Na nowe konto wspólne” – poleciła tonem nieznoszącym sprzeciwu. – „Moja synowa jest bardzo przytłoczona, więc ja zajmę się terminalem PIN”.
Mara wzięła czek. Zeskanowała go. I nagle znieruchomiała.
Przez ułamek sekundy powietrze w banku jakby zniknęło. Jej wzrok powędrował z ekranu komputera na Patricię, a potem na mnie. Było w nim współczucie. Głębokie, paraliżujące współczucie.
„Czy jest jakiś problem?” – zapytała Patricia, obniżając głos.
„Nie, proszę pani” – odpowiedziała Mara, z lekkim drżeniem w głosie. – „System dziś wolno działa. Chwileczkę”.
Wydrukowała potwierdzenie. Kiedy przesuwała je po chłodnym marmurowym blacie, uderzyła mnie w dłoń – mocno.
Spojrzałam w dół. Pod paragonem tkwił oderwany kawałek formularza z poszarpanym, nerwowym pismem:
JESTEŚ KOZŁEM OFIARNYM. CICHY ALARM URUCHOMIONY. UCIEKAJ.
Świat zawirował.
„Wszystko gotowe” – powiedziała Patricia, sięgając po dokument.
„Nie!” – wyrwało mi się, zanim zdążyłam pomyśleć. Zabrałam paragon. Serce waliło mi jak oszalałe. – „Ja… potrzebuję wody. Zaraz zemdleję”.
Jej palce zacisnęły się na moim ramieniu. „Nie rób sceny, Lena”.
„Jestem w ciąży” – skłamałam w panice. – „Zaraz zwymiotuję. Teraz”.
Kłamstwo zadziałało. Patricia cofnęła się, a jej obsesja na punkcie pozorów zwyciężyła nad kontrolą. „Idź do toalety. Dwie minuty. Nie każ mi po ciebie przychodzić”.
Poszłam w stronę toalety, po czym wybiegłam wyjściem ewakuacyjnym prosto w alejkę. Nie wzięłam samochodu – miała kluczyki. Biegłam, aż płuca zaczęły mnie palić, i złapałam taksówkę trzy przecznice dalej.
„Jedź” – wychrypiałam. – „Po prostu jedź”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
