Letni upał spływał na centralny plac jak zbyt ciężki koc. Słońce odbijało się w błyszczących straganach z owocami, zapach świeżego chleba mieszał się z nawoływaniami handlarzy, dzieci biegały między ławkami i gołębiami, matki upominały, starcy obserwowali w milczeniu. Zwyczajny dzień, jeden z tych, które znikają w pamięci, zanim zdążą się w niej zadomowić.
A jednak dla trzech osób ten dzień miał wszystko odmienić.
Maria szła boso po rozgrzanych płytach, jakby wcale jej to nie przeszkadzało. Miała jedenaście lat, sukienkę tak wyblakłą, że nie dało się już zgadnąć jej pierwotnego koloru, oraz czarne włosy splątane wiatrem. Poruszała się wolno, bez pośpiechu, z ciemnymi oczami, które zdawały się widzieć świat inaczej — jakby dostrzegały to, co umykało innym. Większość przechodniów robiła to, co zawsze: odwracała wzrok. Marszczyli brwi, zmieniali kierunek, omijali jej brudne stopy.
Ona jednak nie wyglądała na urażoną ani smutną. Czegoś szukała. Jej spojrzenie ślizgało się po twarzach, straganach i ławkach, jakby rozpoznawała melodię, która jeszcze się nie domknęła. Głęboko w sobie wiedziała, że ten dzień będzie inny. Że jej czekanie dobiega końca.
Wtedy go zobaczyła.
Na drewnianej ławce, w cieniu starego kasztanowca, siedział chłopiec w nieskazitelnie białym garniturze. Zbyt elegancki, zbyt czysty jak na ten plac. Miał ciemne okulary, dłonie ułożone na kolanach, głowę lekko zwróconą w bok, jakby uważnie słuchał wszystkiego… nie mogąc tego zobaczyć.
Maria zatrzymała się. W piersi poczuła węzeł — nie z żalu, lecz z pewności.
To był on.
I tak, że nikt tego nie zauważył, świat zdawał się wstrzymać oddech, jak tuż przed cudem.
Maria podeszła cicho. Chłopiec jakby wyczuł jej obecność i lekko obrócił głowę.
— Dzień dobry — powiedziała, siadając na skraju ławki.
Chłopiec drgnął.
— D-dzień dobry? Ty… mówisz do mnie?
— Tak. Dlaczego siedzisz tu sam?
Zaśmiał się cicho, zmęczonym śmiechem.
— Nawet kiedy jest wokół ludzi, jestem sam… Nie widzę ich. Jestem niewidomy.
Maria przyjrzała mu się bez skrępowania i bez litości.
— A jak masz na imię?
— Elias. A ty?
— Maria.
Na jego twarzy pojawił się delikatny uśmiech.
— Miło mi. Jesteś pierwszą osobą dzisiaj, która do mnie mówi… bez narzekania albo omijania mnie.
Zmrużyła oczy, szczerze zdziwiona.
— Dlaczego miałabym cię omijać? Nikogo nie straszysz. Ty… po prostu jeszcze nie widzisz. To wszystko.
— Jeszcze? — powtórzył zaintrygowany.
Maria przechyliła głowę, jakby nasłuchiwała głosu, którego nikt inny nie słyszał.
— Mogę ci pomóc — powiedziała z cichą pewnością.
Elias wyprostował się gwałtownie.
— Pomóc? Najlepsi lekarze w kraju mnie badali. Mówią, że nie ma lekarstwa. Jak mogłabyś zrobić więcej niż oni?
— Nie jestem lekarzem. Ale ktoś może zrobić więcej.
— Mówisz o Bogu? — wyszeptał Elias.
— Nie nadaję Mu imienia — odpowiedziała. — Wiem tylko, że dziś… mogę oddać ci to, co straciłeś.
Elias zamilkł. Wyuczona nieufność dorosłych walczyła w nim z dziwnym zaufaniem, które budził spokojny głos bosej dziewczynki.
— A jeśli się mylisz? — szepnął.
— A jeśli się uda? — odpowiedziała łagodnie. — Warto spróbować.
Kilka metrów dalej ktoś ich obserwował, z zaciśniętą szczęką i sercem na krawędzi paniki.
Alejandro Molina, ojciec Eliasa, milioner przyzwyczajony do kontroli nad wszystkim, pilnował syna z kiosku z książkami. Jak zawsze: zostawiał go na ławce i czuwał z dystansu, wierząc, że go chroni.
Gdy zobaczył, jak obdarta dziewczynka siada obok, poczuł ścisk w sercu. Nikt nigdy nie podchodził do jego syna. Nikt. A teraz to dziecko, boso, siadało spokojnie tuż przy nim.
Jego dłoń powędrowała do wewnętrznej kieszeni marynarki, gotowa zadzwonić po ochronę.
Na ławce Maria powoli uniosła rękę w stronę twarzy Eliasa.
— Mogę? — zapytała cicho.
Serce chłopca biło tak głośno, że słyszał je w uszach.
— C… co zamierzasz zrobić?
— Zdejmij okulary. Muszę zobaczyć twoje oczy.
Elias zdjął je drżącą dłonią. Jego oczy były zamglone, przykryte mleczną zasłoną — widok, który od lat łamał Alejandro.
Maria pochyliła się, poważna, niemal uroczysta.
— Zaufaj mi. Nie zrobię ci krzywdy.
I Elias jej zaufał. Nie wiedząc dlaczego.
Poczuł, jak opuszki jej palców delikatnie dotykają jego źrenicy. Spodziewał się bólu… ale go nie było. Zamiast tego poczuł coś, co się odkleja. Jakby zasłona zastygła od lat wreszcie została zdjęta.
Z niemal świętą delikatnością Maria zdjęła cienką, przezroczystą błonkę, lśniącą jak nitka światła.
— Co to jest? — wyszeptał Elias.
— To, co nie pozwalało ci widzieć.
Uczyniła to samo z drugim okiem. Potem cofnęła się.
Elias zamknął i otworzył oczy. Najpierw była tylko oślepiająca jasność. Potem — powoli — kształty. Sylwetka. Uśmiech.
— Ja… ja coś widzę — wyszeptał. — Maria… widzę.
Wtedy krzyk rozdarł ciszę.
— Co robisz z moim synem?!
Alejandro dobiegł blady jak ściana.
Ludzie stanęli. Ktoś wyciągnął telefon.
Maria nie drgnęła, trzymając lśniące zasłony w dłoniach.
— Pomogłam mu — odpowiedziała po prostu.
— Tato, poczekaj! — krzyknął Elias. — Tato, widzę! Widzę cię! Jest niewyraźnie, ale… widzę!
Cały plac zastygł. Lekarze w szpitalu, później, potwierdzili niewytłumaczalne: oczy zdrowe, żadnych śladów choroby.
— Jeśli istnieje słowo, by to opisać… to „cud” — przyznał okulista.
Tamtej nocy Alejandro nie zmrużył oka. Wypędził dziewczynkę, która oddała wzrok jego synowi.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
