O świcie Owen pakował się lekko. Wiedział, że nie może zostać. Pogranicze zapomina wolno.
Dziewczyna stała w drzwiach, silniejsza niż dzień wcześniej. Dał jej manierkę i nóż. Proste narzędzia. Uczciwe.
„Nie jesteś mi nic winna” — powiedział.
Skinęła głową, bo szacunek nie potrzebuje mów.
Owen odszedł bez pożegnania. Wiatr zaczął zacierać ślady, ale decyzje nie znikają. Nosimy je ze sobą jak blizny.
Więc powiedz, przyjacielu — gdy twoje miasto zamienia się w tłum, zabierasz głos czy milczysz?
I zanim odejdziesz — napij się wody.
Bo czasem cisza ratuje życie. A czasem to odwaga, by ją przerwać.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
