Część II: Prawda na stole operacyjnym
Emily skierowała się prosto do wejścia głównego, jakby ktoś ją wezwał. Za nią wyszedł Marcus, już bez uśmiechu. Na zewnątrz powietrze uderzało jak ściana. Żołnierze wyskoczyli ze śmigłowca z precyzją, której nie da się nauczyć w szpitalu.
Na noszach leżał młody mężczyzna, nienaturalnie blady, z krwią ciemniejącą na mundurze. Emily szła obok, jedną ręką trzymając poręcz, wzrokiem już analizując obrażenia.
W izbie przyjęć jej głos przeciął chaos: „Sala urazowa pierwsza. Przygotować dwie jednostki krwi zero minus. Zestaw do drenażu klatki piersiowej. Wezwać chirurgię i respiratora”. To nie był głos, z którego żartował Marcus. Był pewny, twardy i nie pozostawiał miejsca na dyskusję.
Rozpoznała odmę opłucnową natychmiast. Działała z opanowaniem kogoś, kto robił to już w gorszych warunkach. Gdy Marcus próbował ją zatrzymać, spojrzała na niego chłodno i powiedziała: „Albo pan pomoże, albo proszę zejść z drogi”. I on zszedł.
Dopiero wtedy oficer Navy wyjaśnił, kim jest Emily Torres. Porucznik. Sanitariuszka bojowa. Dwie tury w Afganistanie, jedna w Iraku. Czternaście uratowanych osób w Kandaharze. Jedną z nich był żołnierz leżący na stole.
Patrzyłam na jej dłonie — nie drżały. Jej szczęka była zaciśnięta, jakby trzymała w sobie coś ciężkiego. Poczułam nie zachwyt, lecz wstyd. Przez trzy tygodnie myliliśmy ciszę ze słabością.
Operacja trwała cztery godziny. Emily koordynowała działania, przewidywała potrzeby, mówiła spokojnie nawet wtedy, gdy parametry życiowe spadały niebezpiecznie nisko. Kiedy pacjenta przewieziono na blok operacyjny i ustabilizowano, nikt nie świętował. Ona stała przy jego łóżku, dopóki oddychał równo.
Później powiedziała cicho, że przyszła do Mercy General, bo nie chciała już słyszeć wirników w głowie. Chciała być „normalna”. Oficer odpowiedział jej, że normalność nie wymazuje tego, kim się jest.
A my zrozumieliśmy, że przez nasze żarty rozdrapywaliśmy rany, które ona próbowała zagoić.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
