Przez sześć tygodni żyłam podwójnie. W dzień byłam potulną żoną. W nocy łowcą. Kuchenny schowek zamieniłam w centrum dowodzenia. Budowałam dokumentację tak szczelną, że nie dało się jej podważyć.
Potrzebowałam prawnika nie od rozwodów, lecz od rachunkowości śledczej. Tak trafiłam do Harolda Whitmana.
— Nie przyszła pani po współczucie — powiedział po przejrzeniu segregatora. — Przyszła pani po rozliczenie.
— Po moje aktywa — poprawiłam. — I jego odpowiedzialność.
Strategia była prosta. Pozwolić mu myśleć, że wygrał. Pozwolić mu kłamać przed sądem. A potem przedstawić liczby.
W dniu rozprawy Kevin wszedł jak zwycięzca. Sophie u jego boku wyglądała jak przyszłość. Nie wiedzieli, że przyszłość właśnie się rozpada.
Prawnik Kevina mówił głośno, teatralnie. O mnie jako ciężarze. O rzekomych stratach rynkowych. O moim braku wkładu finansowego.
Potem wstał Whitman.
— To nie jest sprawa emocji — powiedział spokojnie. — To sprawa arytmetyki.
Dokument po dokumencie obnażał hazard, fałszerstwa, defraudację. Paragon za bransoletkę. Zdjęcie Sophie. Druga hipoteka. Ukryte dochody.
Kevin bladł z każdą minutą.
— Sąd ogłosi przerwę — powiedziała sędzia. — A potem wyrok.
— Co zrobiłaś? — wyszeptał Kevin, gdy wychodziła.
Zamknęłam teczkę. — Zrobiłam księgowość, Kevin. Nic więcej.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
