Jest jedna rzecz, którą trzeba wiedzieć o moim bracie, Tylerze Leightonie: całe dorosłe życie spędził, próbując udowodnić, że odniósł większy sukces niż ja, nie mając jednocześnie najmniejszego pojęcia, jaki sukces ja naprawdę osiągnęłam.
Tyler jest deweloperem nieruchomości komercyjnych w Charleston. Odnoszący sukcesy według większości kryteriów, bogaty według każdego, absolutnie przekonany, że jego narożne biuro i członkostwo w ekskluzywnym klubie golfowym są szczytem ludzkich osiągnięć. Jego życie jest głośne z premedytacją. Samochody, kolacje, golf, zdjęcia robione pod idealnym kątem, tak aby obcy ludzie mogli podziwiać sylwetkę jego ambicji.
Jest tylko jeden problem.
On nie wiedział, kim ja jestem.
Jestem kapitanem marynarki wojennej z dwudziestotrzyletnim stażem służby. Dowodzę niszczycielem rakietowym. Prowadziłam operacje bojowe na trzech teatrach działań. Referowałam admirałom, podejmowałam decyzje w pomieszczeniach, które Tyler nazwałby „rządową biurokracją”, i odpowiadałam za sytuacje, w których on nie przetrwałby nawet pięciu minut. A dwadzieścia lat temu, w Akademii Marynarki Wojennej, ustanowiłam rekord golfowy, który do dziś nie został pobity.
To fakt tak głęboko ukryty w archiwach wojskowego sportu, że trzeba by mieć odpowiednie uprawnienia i bardzo konkretny powód, by do niego dotrzeć.
Nigdy mu o tym nie powiedziałam. Nie dlatego, że jestem skromna. Dlatego, że bezpieczeństwo operacyjne nie pozwala na swobodne przechwałki, którymi Tyler żyje. Dlatego, że celowo utrzymuję niski profil. Bo zwracanie uwagi na mnie oznacza zwracanie uwagi na mój okręt, moją załogę i nasze ruchy.
A jeśli mam być szczera – dlatego, że obserwowanie jego protekcjonalnego tonu stało się dla mnie osobliwą formą rozrywki.
Ironia była doskonała.
Tyler uważał się za człowieka sukcesu, ponieważ jego sukces był widoczny. Omawiany na kolacjach. Mierzony w metrach kwadratowych i portfelach inwestycyjnych. Mój był skatalogowany, zaszyfrowany i zakopany w bazach danych.
Tak właśnie doszło do zderzenia tych dwóch światów na polu golfowym w Charleston, w sobotnie popołudnie, które zaczęło się od zaproszenia, które powinnam była odrzucić.
Wiadomość przyszła we wtorek rano, gdy przeglądałam mapy nawigacyjne w mojej kajucie na pokładzie USS Tempest.
Tyler: Mama mówi, że masz urlop w przyszłym tygodniu. Charytatywny turniej golfowy w sobotę. Potrzebujemy czwartego. Powinnaś przyjść. Dobre kontakty.
Patrzyłam na ekran, wyobrażając sobie odpowiedzi, których nie wyślę.
„Nie mogę. Planuję ćwiczenia morskie z większą siłą ognia niż twoja wartość netto”.
Albo prościej: „Nie. Ja nie networkuję. Ja dowodzę”.
Zamiast tego napisałam: „To nie do końca moje klimaty”.
Odpowiedź przyszła natychmiast.
Tyler: Daj spokój, Misty. Kiedy ostatnio robiłaś coś towarzyskiego? To dla szpitala dziecięcego, do tego darmowy lunch.
Wzmianka o szpitalu była celowa. Wiedział, że rok wcześniej spędziłam trzy miesiące, koordynując ewakuacje medyczne podczas kryzysu humanitarnego na Pacyfiku. Nie znał szczegółów. Nigdy o nie nie pytał. Wiedział jednak wystarczająco dużo, by użyć tego argumentu.
„Dobrze” – odpisałam. – „O której?”
Tyler: 10:00. Magnolia Oaks Country Club. Spróbuj założyć coś eleganckiego.
Odłożyłam telefon i wróciłam do map, już żałując tej decyzji.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
