Neonowy szyld przed Liberty Anchor, barem przeznaczonym wyłącznie dla weteranów, położonym niedaleko bazy morskiej, migotał niespokojnie, gdy deszcz miękko uderzał o szyby. W środku unosił się niski szum rozmów, wspomnień z dawnych misji, półszeptów o wojnie i charakterystyczny dźwięk stukających o siebie szklanek. Było to miejsce, w którym nikt nie musiał niczego tłumaczyć — wszyscy już wiedzieli.
Na samym końcu baru siedziała samotnie kobieta.
Nazywała się Emily Carter.
Miała na sobie sprane dżinsy, ciemną kurtkę i buty noszące ślady wieloletniego użytkowania. Nie było w niej nic, co przyciągałoby uwagę — żadnych oznak rangi, żadnej demonstracyjnej postawy. Z wyjątkiem jednego szczegółu. Na jej szyi wisiał niewielki srebrny wisiorek: Trójząb SEAL. Spoczywał spokojnie na obojczyku, niepolerowany, nieeksponowany. Po prostu był.
Niektórzy goście to zauważyli. Najpierw szeptali między sobą, rzucając ukradkowe spojrzenia.
Potem wstał Rick Holloway — były sierżant piechoty, znany z głośnego głosu i krótkiego temperamentu. Był po kilku drinkach, ale mówił wyraźnie. Wystarczająco, by poczuć się moralnie uprawnionym.
Podszedł do Emily, zatrzymał się obok niej i bez skrępowania wpatrywał się w wisiorek.
„Wiesz, że to do ciebie nie należy” — powiedział.
Emily powoli uniosła wzrok. Spokojny. Uważny. Nie odpowiedziała.
Rick prychnął. „Kobiety nie były SEALsami. Wtedy na pewno nie. Zresztą nawet teraz nimi nie są. Myślisz, że to coś z ciebie robi?”
Kilka osób odwróciło głowy. Barman znieruchomiał.
Emily upiła łyk piwa i ostrożnie odstawiła szklankę. „Jestem tu tylko po piwo” — powiedziała cicho.
To tylko go rozzłościło.
„Kradzież zasług” — warknął Rick. „Mężczyźni ginęli, żeby to nosić. Nie masz prawa tego przywłaszczać.”
Wyciągnął telefon i ku niedowierzaniu wszystkich zadzwonił po żandarmerię wojskową, zgłaszając cywilną osobę podszywającą się pod operatora sił specjalnych.
Emily nie protestowała. Nie podniosła głosu. Nie zdjęła wisiorka.
Gdy pojawiło się dwóch żandarmów, w barze zapadła cisza. Rick skrzyżował ramiona, wyraźnie zadowolony z siebie. Funkcjonariusze poprosili o dokumenty. Emily sięgnęła do kurtki, wyjęła zużytą wojskową legitymację i podała ją bez słowa.
Żandarmi studiowali ją dłużej, niż było to zwykle potrzebne.
Coś się nie zgadzało.
Zanim zdążyli cokolwiek powiedzieć, drzwi baru otworzyły się ponownie. Rozmowy ucichły natychmiast.
Do środka wszedł wysoki mężczyzna w cywilnym ubraniu, eskortowany przez dwóch oficerów, którzy wyprostowali się w jednej chwili. Sama jego postawa emanowała autorytetem. Siwe włosy. Prezencja trzygwiazdkowego generała.
Generał porucznik Thomas Reynolds.
Nie spojrzał na Ricka. Nie spojrzał na żandarmów. Jego wzrok natychmiast spoczął na Emily.
Potem opadł — na wnętrze jej kurtki, gdzie zarys noża Yarborough był ledwie widoczny, ale jednoznaczny dla tych, którzy wiedzieli, czego szukać.
Generał zatrzymał się.
Wydawało się, że z pomieszczenia uszło powietrze.
Zrobił krok naprzód i powiedział spokojnie, lecz stanowczo:
„Wszyscy proszę cofnąć się o trzy kroki. Natychmiast.”
Pewność Ricka zniknęła.
Generał zwrócił się do osłupiałych żandarmów i wypowiedział słowa, które zburzyły wszystkie założenia obecnych:
„Znajdujecie się w obecności major Emily Carter. I nie macie pojęcia, kogo oskarżacie.”
Bar pogrążył się w absolutnej ciszy.
Dlaczego trzygwiazdkowy generał bronił cichej kobiety w barze?
Dlaczego jej dokumenty budziły niepokój u wyszkolonych funkcjonariuszy?
I co dokładnie zrobiła Emily Carter, skoro nikt nie powinien o tym wiedzieć?
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
