Stodoła pachniała starym sianem, zaschniętym nawozem i metaliczną nutą mrozu. Był to zapach, który znałem lepiej niż zapach niedzielnego obiadu. Położyłem dziewczynkę na stercie słomy w pustym boksie. Ręce trzęsły mi się tak bardzo, że niemal ją upuściłem. To nie było już tylko zmęczenie — to był koniec adrenaliny, na której ciało jechało zbyt długo.
W środku panowała niemal zupełna ciemność, rozświetlana jedynie szarą poświatą wciskającą się przez szczeliny w deskach. Wiatr nie wiał — on ryczał, uderzając w ściany jak taran. Cała konstrukcja jęczała jak ranne zwierzę.
Potrzebowałem światła. I ciepła.
Pani Hanley była twardą kobietą — wdową po trzech mężach, zahartowaną przez pięć zim Dakoty. Wiedziałem, że w stodole trzymała skrzynię burzową. Otworzenie jej zamarzniętymi palcami było torturą. Udało mi się dopiero, gdy użyłem całego ciężaru ciała.
W środku znalazłem skarby pogranicza: zapałki, wełniany koński koc, manierkę z leczniczą whiskey i latarnię sztormową.
Zapalenie latarni zajęło mi pięć minut. Upuściłem trzy zapałki. Ręce trzęsły mi się jak u dziecka. W głowie krzyczałem na siebie, a ona w tym czasie mogła umierać.
W końcu płomień zapłonął, a ciepłe światło odepchnęło cienie.
Dopiero wtedy zobaczyłem, jak źle wygląda. Jej skóra była szara, usta sine, ciało drżało w konwulsjach. Gdy zdjąłem rozdarty mokasyn, zobaczyłem palce białe i woskowe jak świece.
Odmrożenia.
Znałem te historie. Wiedziałem, że jeśli nie przywrócę krążenia, straci stopę — a może życie. Otworzyłem whiskey, ogrzałem dłonie, zwilżyłem palce dziewczynki. Gdy podałem jej kilka kropel, zakrztusiła się i otworzyła oczy, pełne dzikiej paniki.
Widziałem w nich to, czego uczono jej o takich jak ja. Tak jak mnie uczono o takich jak ona.
Powoli, ostrożnie, przyciągnąłem jej stopę do własnego brzucha, ogrzewając ją ciałem. Krzyczała z bólu, gdy nerwy wracały do życia. Płakała, aż zabrakło jej sił.
„Wiem” — szeptałem. „Boli. Ale to znaczy, że żyjesz”.
Siedzieliśmy tak godzinami, dwójka przerażonych dzieci w kręgu światła, gdy świat próbował nas zabić.
W końcu ból osłabł. Spojrzała na mnie uważnie. Wskazała na siebie.
„Kaya”.
Wskazałem na siebie. „Caleb”.
Powtórzyła moje imię z ciekawością. To było pierwsze razy, gdy ktoś wypowiedział je bez pogardy.
Dotknęła blizny na moim policzku. Jej palce były już ciepłe.
W tej chwili nie było osadników i rdzennych. Byli tylko Caleb i Kaya.
Obiecałem jej, że jej nie oddam. Nie wiedziałem komu ani czemu — ale wiedziałem, że po raz pierwszy w życiu mam coś, za co warto walczyć.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
