Trzy miesiące wcześniej Valeria stała przed zupełnie innymi drzwiami: wejściem służbowym do domu Santillánów w dzielnicy Polanco. Miała na sobie prostą sukienkę, znoszone sandały i cały swój dobytek w plecaku. Drżącą ręką nacisnęła dzwonek. Ogłoszenie widziała w gazecie: „Poszukiwana pomoc domowa. Zgłoszenia na miejscu”.
Szukając pracy, tak naprawdę szukała kryjówki.
Otworzyła kobieta o postawnej sylwetce, w nienagannym fartuchu i ciasnym koku.
– Przyszła pani w sprawie pracy?
– Tak, proszę pani. Rosa Valeria Jiménez – skłamała bez wahania. Kłamstwo stało się dla niej drugą naturą. Przestała być „Montes de Oca” w noc, gdy uciekła sprzed ołtarza.
Gospodyni, señora Tencha, przyjrzała jej się podejrzliwie. Zbyt ładna jak na służącą. Zbyt elegancka jak na kogoś wychowanego w cieniu cudzych domów. Ale w jej oczach dostrzegła coś jeszcze: strach i desperacką potrzebę nowego początku.
– Tu pracuje się ciężko. I bardzo cenimy dyskrecję. To, co dzieje się w tym domu, zostaje w tym domu. Jasne?
– Doskonale.
Tego wieczoru, sama w ciasnym pokoiku służbowym, Valeria wyjęła z kieszeni zniszczone zdjęcie medalionu. Przedstawiało młodszą ją, w eleganckiej sukni, stojącą obok zmęczonego mężczyzny.
Jej ojca.
Leonardo Montes de Oca – magnat farmaceutyczny. Człowiek, który dał jej wszystko… i niemal oddał ją wilkowi.
Sebastián Ugarte, jej były narzeczony, wyglądał idealnie na okładkach magazynów: włoskie garnitury, białe zęby, prestiżowe nazwisko. Ich małżeństwo miało stworzyć imperium. Na początku był czarujący. Potem maska opadła: zazdrość, kontrola, upokorzenia – rany niewidoczne dla świata.
Podczas kolacji zaręczynowej ścisnął jej nadgarstek pod stołem, gdy tylko objęła kolegę z uniwersytetu.
– Kobieta nie robi mi wstydu publicznie – wyszeptał z wymuszonym uśmiechem. – Zapamiętaj to.
Chciała powiedzieć o wszystkim ojcu, ale on umierał na raka i cieszył się, że zabezpieczył jej przyszłość. Nie mogła złamać mu serca.
Uciekła więc. Dzień przed ślubem. Zostawiła list. Fałszywy paszport. Zniknęła.
Od tamtej pory zmieniała miasta, nazwiska i prace. Nie przypuszczała, że spotka kobietę uwięzioną w koszmarze tak podobnym do jej własnego.
Miesiące wcześniej, sprzątając nocą w szpitalu, usłyszała stłumiony płacz z prywatnej sali. Zapukała.
– Czy potrzebuje pani pielęgniarki? – zapytała.
– Nie… żadna pielęgniarka tego nie naprawi – odpowiedziała kobieta.
W środku była Camila Santillán – piękna mimo gipsu, siniaków i zapuchniętych oczu.
– Oficjalnie to był wypadek samochodowy – powiedziała. – Ale wiem, że hamulce nie zepsuły się same. Wiem, kto za tym stoi. Patricia Velasco.
Ta sama Patricia, dziś narzeczona Rodriga. Kobieta, która od dziecka była w nim zakochana i nigdy nie wybaczyła, że poślubił Camilę – skromną nauczycielkę.
– Ona chce mojego miejsca – wyszeptała Camila. – A jeśli będzie musiała mnie zabić, żeby je dostać, zrobi to.
Valeria wiedziała, co znaczy być prześladowaną przez kogoś, kto publicznie się uśmiecha.
Zaprzyjaźniły się. Nocne rozmowy, lęki, sekrety, nadzieje. Camila pokazała zdjęcia swojego synka – Matíasa, z siwymi oczami i kręconymi włosami.
– Jeśli coś mi się stanie… proszę, bądź blisko niego. Kochaj go. Nie zniosę myśli, że dorośnie sam albo z kimś takim jak Patricia.
Valeria obiecała.
Camila wyzdrowiała. Wszystko zdawało się układać.
A potem przyszła wiadomość o kolejnym „wypadku”. Tym razem śmiertelnym.
Hamulce znów zawiodły.
Zrozpaczona Valeria zadzwoniła do teściowej Camili, doñi Mercedes, która potwierdziła jej najgorsze obawy. Sprawę zamknięto. Patricia wciąż bywała w rezydencji. Matías stracił matkę.
– Jeśli będziesz potrzebować pracy – powiedziała starsza kobieta – przyjdź. Camila ci ufała. Ja też.
Tak Valeria znalazła się w domu Santillánów, dotrzymując obietnicy.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
